Плохой хороший день (сборник). Джулия Тот

пыльный мир его сломал:

      сорвал он ставни и позволил солнцу

      ворваться в пыльный мир утрат…

      Поднявшись капельками,

      пыль зазолотилась в свете,

      что в склеп мечты так неожиданно проник,

      и все несбывшееся – вдруг преобразившись,

      растаяло…

      Метаморфозу наблюдая старец, что в склепе жил,

      никак не мог понять: зачем он столько лет,

      за ставнями скрывая,

      копил несбывшегося паутины вязь,

      зачем не открывал дорогу свету мира,

      и не пытался что-то изменить,

      лишь по углам копил погасшие удачи,

      любовь, надежды, – превратившиеся в пыль…

      Он улыбнулся:

      «Пусть и стар, он все начнет сначала,

      не будет больше пыли по углам, —

      ведь все теперь сбываться будет,

      а что и нет…» – он улыбнулся снова:

      «Пусть будет так: оно не нужно нам»…

      «Ветер африканской рыжей пылью…»

      The art of losing isn’t hard to master…

«One Art» Elisabeth Bishop

      Ветер африканской рыжей пылью

      счастье мне однажды принесет…,

      а, когда в него почти поверю, —

      снова потемнеет небосвод

      и размытыми дождливыми лучами

      счастья рыжие частички украдет,

      разнеся их по одной по миру,

      так, что воедино не собрать,

      и, – картинку мной придуманного счастья

      станет не на чем и нечем рисовать..

      Я вздохну тихонько, прокляну погоду,

      непогодой обозвав ее в сердцах,

      и продолжу жизнь, как мне былОсь

      до ветра с африканской пылью,

      только – с недоверием в глазах…

      Ты говорил…

      Ты говорил: я слишком несерьезна,

      и утомляю вечной слов игрой,

      и что нельзя так долго любоваться

      на птицей недовитое гнездо…

      Ты говорил: не тем я верю,

      что не научена людей я выбирать,

      при этом забывая – в листе негожих – о себе,

      что первым был, кому я стала доверять…

      Ты говорил, что в жизни все иначе,

      не так, как верю я и как живу,

      и – забывал опять,

      что нарекла тебя я жизни этой частью,

      той самой, для которой – верилось – дышу..

      Но было ни к чему тебе мое дыхание,

      слова мои и брошенные гнезда птиц:

      тебе неважно было чем живу, кому я верю —

      ты не хотел о кружевами сложном —

      хотел обычным жить и —

      о простом ты – просто говорить…

      «Не подрезай мне крылья: я хочу летать…»

      Не подрезай мне крылья: я хочу летать…,

      и, пусть о глупостях – по – твоему – мечтать…

      Летать – не значит улететь, предав..

      Полёт – ведь лишь свобода глупости свершать

      и радостно от счастья уставать…

      Не подрезай мне крылья: их ведь не вернуть.., —

      как не вернуть потом того, что между нами было:

      пойми, тебе я стану не нужна —

      летать не смеющая,

      в чувстве