Иронии. Максим Фоменко

кашеварит Смерть

      С пряной приправою из Соблазна.

      Надо любить – успеть,

      Надо! Хотя бы раз, но – разно!

      Видимо, поэтому… Некоторые влюбленные люди…

      Пробуют Это блюдо…

      Вместе встречают рассвет

      Сладкой отравою поцелуя…

      Пробовали? Еще нет?

      Попробуйте! Рекомендую!

      Отказ от прощения

      Выплевывая землю изо рта,

      С локтей я поднимаюсь на колени…

      Я не прощен… И не ищу прощенья

      Под тяжестью проклятого креста.

      Смирительной рубашки рукава

      Затянуты удавкою – на шее!

      Как участь Левия Матвея —

      Не сказанные вовремя слова!

      Предъявлены расстрельные счета!

      Я презираю тех, кто был стреножен,

      Нож потерял, не вытащив из ножен,

      Отхаркивая пену изо рта…

      Откладывая счёты на потом,

      Весьма бываю так неосторожен,

      Предательство, окутанное ложью,

      Я чувствую изломанным хребтом.

      И чтобы продолжать дышать,

      Не каяться на грани исступленья,

      Я легкости предложенной прощенья

      Обязан добровольно отказать!

      Пока в моих запястьях бьется пульс,

      Упорствую в фатальном убежденьи:

      Вставая – окажусь я на коленях,

      Но никогда на них не опущусь!

      Птицелов

      Я открою у клетки дверцу —

      Птицеловом на время стану…

      Будет в клетке грудной сердце

      Обольстительной биться приманкой…

      Я стихов сыпану россыпь,

      Словно детям оставлю спички.

      Будет ими играть Моцарт

      В партитуре ключом скрипичным!

      Я оставлю приманкой шалость

      И, меняя свое обличье,

      Чтобы легче жилось и смеялось,

      Вам слегка напою по-птичьи…

      Разбросаю любовь меж строчек

      И чуть-чуть расскажу о личном —

      Если уж увяз коготочек,

      То потом и пропасть всей птичке…

      За раскрытою настежь дверцей,

      Не стесняясь совсем двуличья,

      Будут биться в груди два сердца,

      Оживая, – мое и птичье…

      Если кто-то из нас устанет —

      Краток век у любви синичьей,

      Птицеловом я странным стану,

      Выпускающим счастье птичье…

      Демоны…

      Пусти меня, где демоны живут,

      Пусти на позабытые страницы,

      Хочу взглянуть в их истинные лица,

      Которые открыты и не лгут,

      Где в клетке запертой они

      Который год обречены томиться.

      Бессонницей полночною не спится

      И тянет к ним подспудно, как магнит…

      Хочу смотреть в кошачие глаза,

      Испить до дна, желать и ужаснуться,

      Их когти ощутить и не проснуться,

      И по решетке медленно сползать…

      Пусти меня, где демоны живут,

      Где на кусочки душу раздирают,

      С живого кожу медленно снимают

      И