На плотной земле. Стихотворения. Пётр Мамонов

твоей

      Лег на сырость холодных перил.

      Всех на свете не хватит морей

      Охладить моей памяти пыл.

      Что мне день, что мне ночь, что мне век?

      Всё песчинки, песочная горсть,

      Если самый родной человек

      Промелькнул и исчез, словно гость.

      Колебаньем звучащей струны

      Наших «вместе» допетая песнь,

      Лунных бликов недолгое «мы»

      И пустынная пристани месть.

      «Я увидел на бульварах…»

      Я увидел на бульварах

      Листьев вялых хруст-рисунок.

      Я увидел тротуары,

      Я увидел переулок.

      Я увидел переулок,

      Где тебя я встретил утром.

      Я увидел запах булок,

      Я увидел перламутры.

      Вспомнил встречи, вспомнил лица

      Окружающих нас разных…

      Между пальцев лист пылится

      И хрустит разнообразно.

      Я слышу детство

      Слышу детские улицы, топот шальной

      Меж извилистых трещин асфальта.

      Слышу детские запахи: пахнет травой,

      Пахнет марками с острова Мальта.

      Слышу школу перил, туалетов уют

      И запретный дымок сигареты.

      Слышу пятна чернил… Между пальцев текут

      Годы, лестницей, солнцем нагретой.

      Летний мотив

      Дни идут за днями,

      Солнцем катит день.

      Неподвижно вянет

      Душная сирень.

      Лето к середине,

      Перекрестков стык.

      Пыль лежит, как иней,

      Мостовых кадык.

      «Опустились руки…»

      Опустились руки,

      Вечер спит хмельной.

      Мне связали звуки

      Руки за спиной.

      Вывеска напротив

      Потеряла смысл,

      Своды подворотен

      Заслонили высь.

      Выпали две буквы

      В имени моем.

      Светофоров клюквы

      Красным жгут огнем.

      «В городе туман клочьями кружится…»

      В городе туман клочьями кружится,

      Зыбистые танцы меж сырых ветвей.

      Утро по стеклу слезами струится,

      Ломкая тропинка все ясней, ровней…

      Я стою один, жду свою партнершу,

      Грусти красный клин сквозь мотив замерзший.

      Грусти тонкий след, инеем на ветках.

      Утра нет как нет. Дня пустые клетки.

      «Стороной проходят тучи…»

      Стороной проходят тучи,

      Продырявленные птицей.

      И ничто меня не мучит.

      Блекнут дней погожих ситцы.

      И ничто не задевает,

      Все несется мимо, мимо.

      Вечер в окна наливает

      Темно-синие чернила.

      Ночь шагами в подворотне

      Расколола снов оковы.

      Выбрав дверь, одну из сотни,

      Я прибил над ней подкову.

      Ритм и цвет

      Как-то все это пахнет тухлятиной.

      Ритмы зеленые белой стены.

      Из клетчатых окон несет отсебятиной,

      Ветры протянуты вдоль белизны.

      Руки