Отпуск за свой счет. Сергей Семенович Монастырский

прерывисто еще дыша, молча лежали рядом, и только сплетенные пальцы рук судорожно сжимались вместо ненужных теперь слов.

      – Я тебя люблю!– наконец сказала она, повернувшись к нему и прижавшись к его лицу.

      – И я тебя люблю! – ответил он, и обхватил ее нежное тело руками, прижимая к себе так, что оторвать уже было нельзя никакими силами.

      – Прилетаешь – улетаешь, какая-то рваная у нас любовь! – Грустно прошептала она ему.

      – А знаешь, сколько я тебя уже люблю? – спросил он.

      – Сколько?

      – Всю жизнь!

      – Ах ты, врун! Вся твоя жизнь – тридцать четыре года. Из них один год мы знакомы. Почти.

      – Ну, да. А люблю тебя всю жизнь!

      – Так не бывает.

      – Бывает. Только с тобой, оказывается, бывает.

      – А у меня с тобой.

      – Ты тоже меня всю жизнь…?

      – Нет. Одиннадцать месяцев, с тех пор как познакомились.

      – Врушка, это ты сказала.– «Я тоже!»

      – Сказала – тоже люблю. А про всю жизнь не сказала.

      – Знаешь, если ты меня сильно любишь, пора пожениться!

      – Мне точно пора. Тридцать два года и в девках засиделась, и рожать скоро будет поздно.

      – А мы кого хотим?

      – Мы?

      – Ну, да. А кто же еще?

      – Я лично хочу девочку. А «мы» никого не хотим!

      – Ничего себе! Это что за фокус?!

      – Да, какой там фокус, – она поцеловала его в ухо и легла на спину.– Я тебя люблю. А замуж за тебя не хочу. И девочки у тебя тоже не будет.