Шорох листопада. Mel RedWolf

издательской системе Ridero

      По следам осеннего леса

      По следам осеннего леса

      Тише-тише, шаг за шагом,

      Я буду ближе,

      По следам тревог осеннего леса.

      Недоступная

      Тебя нужно добиваться

      Раз за разом,

      Час за часом.

      С каждой ступенью и,

      Новым этапом. Добиваться.

      Становиться внимательнее и усерднее,

      Чтобы узреть какова ты

      Внутри, и в душе, и снаружи,

      Чтобы уловить призрачное мгновение,

      Когда откроешься, прежде,

      Чем скрыться во мраке безызвестности.

      Ты не такая, как все.

      Ты видела боль слишком много,

      Ведь чем ярче луч, тем больнее,

      Когда он касается кожи.

      Темнее идти, когда он

      Резко меркнет и не возвращается.

      Это сложно: блуждать по мраку,

      Ослепши, от прежнего счастья,

      И, пустоты,

      Навалившейся грубо на плечи.

      Расскажи, каково оно бывает?

      Слышать, как внутри все замирает,

      Увы, по привычке.

      Каково сознавать, что не ты,

      Даришь ей на устах улыбки,

      Что дышит, дышит вновь и глубоко,

      Но не по тебе.

      Тихо-тихо стучит внутри

      Далёкое эхо забытой любви

      В отголосках прошедшего лета.

      Шуршит под ногами

      Осень шуршит под ногами листвой

      Я ощущаю холод

      Вперемешку с тоской,

      По тем дням и тем горестям,

      Что проживал,

      Не один, был бы значим я,

      Да не бывать.

      Гром и ливень клокочат,

      Словно в глотке кашля порыв.

      Я устал,

      В этой жизни идти совсем один.

      Смысл украдкой прихлопнет

      Рукой по плечу.

      Не укажет он путь, ну и пусть.

      Сам по сути своей,

      Сам по вести судьбы,

      Собираю дребезги воли,

      Словно старый кувшин.

      И поникшие плечи вздрогнут,

      Как капель,

      Дождь встряхнет мои мысли,

      С уст соскользнет глухое «окей».

      Я пытался украдкой

      В эти лица смотреть,

      Но не видел в них счастья,

      Да и простой жизненный свет.

      Из них редко живут,

      Из них редко кто птица,

      Что взлетает повыше

      Бульварных фонарей.

      Все чаще и ниже метят,

      Но падают громче истин.

      Мы просто не перелетные,

      А залётные звери,

      Удары звонче метала,

      Глубже ножевых ран.

      Я мечтал о покое,

      Но порождал хаос.

      Как же быть?

      На берегу крайнем

      Шаг вперёд – в пропасть,

      Там лишь пасть небытия,

      Но за ней другая крайность.

      Я иду, не скрывая себя.

      Эта осень

      В увядающей красе я силу нашел,

      В шелесте крон зазвенел небосвод,

      Тихо шептал мне на ухо мороз,

      Что уж былое свое отжило.

      Ветер, ретивый мой брат и приятель,

      Шлепал по призраку кудрей шерстину,

      Что покрывала худые остатки

      Мысленно нужных, но слабых мгновений.

      В ласковой неге остатков тепла

      Живо и светло к нам осень пришла.

      Ей бы к лицу золотой сарафан,

      Красным пальто покрывать от плеча,

      Серый, а может зелёный берет,

      Но настроение – залетный привет.

      Холодно, звонко, печально и броско,

      День за деньком отрывает календарь.

      Мы проживаем жизнь, да и не только,

      Только по своему каждый сам.

      Я же мечтаю, чтобы сейчас

      Отдохновение было не в мираж,

      Чтобы прекрасы ударили звонче,

      Чем грохот грома, дождя в ураган,

      Чтобы