Повесть о сокровищах. Алексей Владимирович Шарычев

      Ну а сейчас, схвачу мгновенья

      И в строки рифмой загоню,

      Чтоб следующие поколения

      Могли читать мечту мою.

      Сейчас сижу я у окна

      За письменным столом,

      (Который мы теперь зовём

      Компьютерным). Одна

      Терзает меня мысль,

      Тревожит мою душу,-

      Чтоб в буквах воплотился смысл,

      Чтоб слог я не нарушил.

      И льётся быстрою рекой

      Моя поэзия шальная,

      (Ведь я поэт, я это знаю,

      А не рифмач такой сякой).

      И думаю я в этот миг,

      Что мне писать,

      Что нового в свою тетрадь

      Мне рифмой бодрою воздвигнуть?

      Повесть только что осилил.

      Может, новую начать?

      Во мне бушует нестерпимо

      Могучая, лихая сила

      И заставляет расплескать

      Себя через чернила.

      И начинаю я писать,

      План абсолютно не имея,

      Но смотришь, и уже затея

      Вдруг начинает выступать

      Строкою стройною в тетрадь…

      Я и затеи не имею,

      Как бы мне это вам сказать…

      В общем, пишу я, как умею,

      Ваше же дело – прочитать.

      Глава 1. Числа

      В мире много дней ненастных,

      Как и солнечных, прекрасных;

      Выпадает всё на долю

      Человеку в этой сказке.

      Уже двадцать первый век

      От Христова рождества

      Бродит этот человек

      По просторам жизни-сна.

      (И до этого бродил

      Столько, сколько видом был).

      Мы же, обратим вниманье,

      Всё-таки, на современность,

      И начнём своё сказанье,

      Описуя современность

      Двадцать первого столетья;

      В нашей матушке-России

      Свою песню буду петь я.

      Рифмой мало говорили

      В нашу новую эпоху

      О чём-либо; нету стиля

      И поэты пишут плохо.

      Мне же, думаю, по силам

      Рассказать вам будет повесть.

      Ну, читатель, приготовьтесь,

      Я сейчас обдам порывом

      Вдохновенья своего

      Ваше тело и сознанье;

      Чувствуете, понесло?

      Словно ветер я летаю

      На страницах своей книги…

      Но отвлёкся, начинаю.

      Кстати мы поговорили

      Тут о ветре; наш герой

      Был ему как будто свой,

      Плыл свободно в этом мире,

      Чувств глубоких не питая

      Ни к чему вообще на свете;

      В жизни пребывал, как ветер,

      Что бесцельно пролетает

      По вселенной бесконечной,

      Рассекая вихрем вечность.

      Как мы назовём героя?

      Ну, пусть будет он Андрей.

      В новой повести своей

      Это имя мне подходит.

      (Главное, чтобы читатель

      Не спешил отождествлять

      Лиц, которых, как создатель,

      Автор будет представлять

      В этой книге, с ним самим.

      Есть, конечно же, черты

      Свойственные только мне,

      Отражённые во вне

      На страницы, но они

      Лишь картину дополняют;

      Остальное же, включает

      Только вымысел в себя.

      Это к слову я, друзья,

      Дальше повесть продолжаю).

      Шёл Андрею третий год

      В третьем жизненном десятке.

      Жил он, в общем, без хлопот,

      Развивал свои задатки,

      Но талантов не имел.

      На работе он корпел

      Изнуряющей и гадкой;

      Был он в «Яндексе» редактор,

      Или, что-то в этом роде.

      Жизнь влачил пред монитором,

      Но мечтал всё о свободе;

      Был собою недоволен

      И не радовался доле

      Предоставленной ему

      В этом мире. Одному,

      Этот путь казался горьким,

      Был Андрюша одиноким,

      Сиротой по жизни был.

      Он квартиру получил

      После школы-интерната

      И с тех пор один в ней жил.

      В