Песни. Стихотворения. Владимир Высоцкий

Но уже, конечно, грубо:

                     «Хочь он возрастом и древний,

                     Хочь годов ему тыщ шесть, —

                     У него в любой деревне

                     Две-три бабы точно есть!»

      Я – к Марии с предложеньем, —

      Я на выдумки мастак! —

      Мол, в другое воскресенье

      Ты, Мария, сделай так:

      Я потопаю под утро —

                     Мол, пошел, —

      А ты прими его как будто,

                     Хорошо?

                     Ты накрой его периной —

                     И запой, – тут я с дубиной!

                     Он – крылом, а я – колом,

                     Он – псалом, а я – кайлом!

                     Тут, конечно, он сдается —

                     Честь Марии спасена, —

                     Потому что, мне сдается,

                     Этот Ангел – Сатана!

      …Вот влетаю с криком, с древом,

      Весь в надежде на испуг…

      Машка плачет, «Машка, где он?»

      «Улетел, желанный Дух!»

      «Как же это, я не знаю,

                     Как успел?»

      «Да вот так вот, – отвечает, —

                     Улетел!

                     Он псалом мне прочитал

                     И крылом пощекотал…»

                     «Ты шутить с живым-то мужем!

                     Ах ты скверная жена!..»

                     Я взмахнул своим оружьем…

                     Смейся, смейся, Сатана!

      1967

      Дайте собакам мяса

      Дайте собакам мяса —

      Может, они подерутся.

      Дайте похмельным кваса —

      Авось они перебьются.

      Чтоб не жиреть воронам,

      Ставьте побольше пугал.

      Чтобы любить, влюбленным

      Дайте укромный угол.

      В землю бросайте зёрна —

      Может, появятся всходы.

      Ладно, я буду покорным —

      Дайте же мне свободу!

      Псам мясные ошметки

      Дали – а псы не подрались.

      Дали пьяницам водки —

      А они отказались.

      Люди ворон пугают —

      А воронье не боится.

      Пары соединяют —

      А им бы разъединиться.

      Лили на землю воду —

      Нету колосьев, – чудо!

      Мне вчера дали свободу —

      Что я с ней делать буду?!

      1967

      Моя цыганская

      В сон мне – желтые огни,

      И хриплю во сне я:

      «Повремени, повремени —

      Утро мудренее!»

      Но и утром всё не так,

      Нет того веселья:

      Или куришь натощак,

      Или пьешь с похмелья.

      В кабаках – зеленый штоф,

      Белые салфетки, —

      Рай для нищих и шутов,

      Мне ж – как птице в клетке.

      В церкви – смрад и полумрак,

      Дьяки курят ладан…

      Нет, и в церкви всё не так,

      Всё не так, как надо!

      Я – на гору впопыхах,

      Чтоб чего не вышло, —

      На