Мечта. Стихотворения. Дарья Котова

ве. Принимала участие в школьных и городских конкурсах, публиковалась в поэтическом альманахе «Сияние Лиры».

      «Мечта» – дебютный сборник Дарьи Котовой, раскрывающий ее как яркую и самобытную поэтическую личность.

      «В моих речах…»

      В моих речах,

      В моих очах

      Так много муки.

      Сегодня ночью

      Два волкá

      Мне лижут

      Руки.

      Стою

      Прикованная я

      Ко постаменту.

      Жизнь намотаю

      На кулак,

      Как будто ленту.

      Война та длится

      Много лет.

      Нет сил запаса.

      Но волки на меня

      Глядят

      И просят мяса.

      Вот белоснежный волк

      Кладёт главу на плечи.

      О пользе мира

      В бытии толкает речи,

      О благородстве наших душ,

      О всепрощенье,

      О силе любящих сердец —

      Святом ученье.

      Что месть глупа,

      Что ложь пуста —

      Не понимаю.

      Но чёрный волк

      Поёт своё,

      И я внимаю.

      Он говорит,

      Что мира нет,

      Есть перемирье,

      Что благородство

      Ни к чему,

      Коль в нём бессилье.

      Ложь – шкаф

      Для неприличных тайн.

      Черны те речи!

      Но волк второй

      В глаза глядит,

      Мой дух калеча.

      Война та длится

      Много лет.

      Нет сил запаса.

      Но волки жалобно

      Скулят

      И просят мяса.

      «Мечта, скажи, куда же…»

      Мечта, скажи, куда же

      Ты уходишь?

      Меня ты поразишь

      Своей красой.

      То как космический

      Несозданный корабль

      С земли поманишь

      Взлётной полосой.

      Ты говоришь,

      Я рождена для битвы,

      Я поднимусь

      И подниму с колен,

      Что я пророк

      Отечества и мира

      И я холодный ветер перемен.

      Ты говоришь,

      Я выйду из темницы,

      Весть о себе

      По ветру размету.

      Мне родником богов

      Дано напиться,

      И я не верю

      В дивную мечту.

      Огонь

      Толпа глупа;

      Она лишится смысла,

      Коль из неё

      Уйдёт

      Седой пастух.

      И в ней не вижу я

      Себе подобных.

      И тело сытое

      Мой встряхивает

      Дух.

      Она жестока

      И подобна стае.

      Она нуждается

      В достойном

      Вожаке;

      Чтоб эту ношу,

      Тягостную ношу

      Тащил бы он,

      Как будто налегке.

      Я для неё —

      Свежайшее лишь мясо.

      На гордость дерзкую —

      У них отличный нюх.

      И чувствуют

      Моё высокомерье,

      Как звери чувствуют

      Всех, испустивших

                  дух.

      Но мало их оскалов

                  и укусов,

      Чтоб затушить

      Сияющий огонь.

      Тот, что горит

      Во мне

      Порою слишком

      Ровно.

      Порой всё рушащий,

      Как разъярённый конь.

      Гореть он будет

      После слова

      «После»,

      Душа бессмертна!

      В это верю я!

      И многим будет

      Суждено согреться

      У этого столь

      Пылкого огня.

      Вот почему

      Мой взгляд

      Порой

      Не видит.

      Там не безумие:

      Дарованный мне свет.

      Но к очагу

      Сгорающего света

      Чужим прохода

      Не было и нет.

      «Увы-увы, моё предназначенье…»

      Увы-увы,