Гербарий о себе. Стихи для других. Алексей Дунев

>Листья поэзии

      Гербарий о себе

      У меня есть одна

      странная причуда,

      чудная прихоть:

      я пишу стихи,

      а потом дарю их адресату.

      Вместо того чтобы лежать

      между страницами

      плотненьких

      разлохмаченных блокнотов,

      стихотворению суждено

      осветиться искренней

      улыбкой и…

      погаснуть, умереть.

      Но когда-нибудь

      пальцы нащупают

      между листами

      покрывшейся пылью книги

      засушенный гербарий строчек.

      И тогда искра вспорхнёт с губ улыбкой,

      оживит на мгновение забытый подарок.

      Один

      Я с детства был уже таким,

      Не как другие – всем чужим,

      Любил ночную тишину.

      Иначе чувствовал весну.

      Так в книгах я искал покой.

      Печаль моя была другой.

      Душой и сердцем нелюдим,

      То, что любил, любил один.

      Еще не ведая вины,

      Я черпал жизнь из глубины

      Добра и Зла. И свет небес

      В себе открыл, как мир чудес.

      Где ткёт фонтан воды узор,

      Где красный камень – сердце гор,

      Где ходит солнце вкруг меня,

      Звеня осенним златом дня.

      Нашёл в себе Небесный свет.

      Его пронёс по вехам лет.

      Там слышал гром и видел шторм,

      И в облаках чудесных форм

      (Когда мой Бог стоял спиной)

      Явился Демон предо мной.

      Словесный жемчуг

      Я так стараюсь жить —

      Дойти во всём до сути.

      И из душевной мути

      Жемчужин наловить.

      Вся жизнь ушла в слова,

      Которые построчно

      Небрежно, резко, точно

      Меня убьют сперва,

      А после воскресят

      И выплеснут на площадь,

      Где ветер мир полощет,

      Где человек распят.

      Его судьба как крест —

      Стеченье поперечин.

      Я верю, что я вечен

      Отмеченностью мест

      Таких, где побывал,

      Бросал слова и взгляды,

      Где сотворял обряды

      И Слово воспевал.

      Жемчужин наловил

      И раскидал по кругу:

      Всех – недруга и друга —

      Стихом благословил.

      Танцы под дождём

      Я сбросил своё тело бумажными хлопьями,

      И оно летело вниз разорванным стихом.

      Моя мысль застывает холодной утопией,

      Как звонок трамвая в переулке глухом.

      А по улице шёл дождь с авоською песен.

      Он нёс шлягерный мотив под оранжевым плащом.

      Вдруг мой чёрный костюм стал мне узок и тесен.

      И я, сбросив его, танцевал под дождём.

      Любопытный фонарь всё вытягивал шею.

      От него далёк был смысл пируэтов и па.

      Он не мог приподнять своих ног, а я умею.

      Я узнал, как придумывает строчки стопа.

      В саду Пилата

      Ленив и скучен мой день,

      Утонув в пепле прозы.

      В саду прячется тень

      И цветут мимозы.

      Моя совесть чиста.

      Я ни о чём не хочу говорить.

      Я умею считать до ста —

      И значит, я умею жить.

      Когда кто-то был виноват

      И чадили печи домен,

      Я спускался из башни в сад

      И считал, что я не виновен.

      Я знал, что такое вода,

      Но не чувствовал вкуса.

      Я был слеп, когда

      Убивали Иисуса.

      Так мы строили дом…

      И построили в общем.

      Не говорите о том,

      Кто почти усопший.

      В стране всё в порядке,

      А будет лучше.

      Планы в синей тетрадке

      Строил заблудший.

      Моя совесть чиста,

      И нечего больше сказать.

      С нами