Тёмные воды. Сборник стихов. Яна Павловская

n>

      «О словах, что живут во мне»

      Я пишу.

      Глубоко и честно.

      Пропуская сквозь рифму чувства.

      Все слова, что во мне… Им тесно.

      Сердце, тело… От них всё в узел.

      Я дышу.

      Каждым словом правды.

      Каждым верно пропетым ритмом.

      С каждой музой на брудершафте.

      Я учусь не смотреть, но Видеть.

      Я пишу.

      Не боясь моралей.

      Не стесняясь казаться странной.

      Не пытаясь себя исправить.

      Не гонясь за судьбой чеканной.

      Я пишу.

      Потому что нужно.

      Потому что сияет пламя.

      И, готовя привычный ужин,

      я привычно слагаю грани.

      Закрывая глаза я вижу

      ленты слов – как узоры в стужу.

      Стих не больше, чем просто выдох.

      Только ты выдыхаешь душу.

      «Я наполнена словами…»

      Я наполнена словами.

      От ладоней до глубин.

      Птицами с руки слетают

      – их полёт неукротим.

      Я наверное теплее

      и домашнее была

      – если б не было отметин

      и чернёных два крыла.

      Если б горло не саднило

      от невысказанных рифм

      я бы меньше говорила…

      Если бы не этот ритм.

      Иногда суровой плетью

      он проходит по спине.

      Иногда тугою сетью

      рёбра сковывает мне.

      Но все чаще – это песни.

      Нити жемчуга в словах.

      Дар прекрасен только если

      не держать его в цепях.

      Отпускаю. Улетайте.

      Больше в клетках не держу.

      В душах пламя разжигайте…

      Я для этого пишу.

      «Свеча»

      Я прошу тебя – не гаси мой свет.

      И не ставь моё сердце в рамки.

      Для меня, пойми, этих рамок нет!

      Все границы смешны и жалки!

      Я промасленным фитилём горю

      – сколько сил и огня достанет…

      До последней капли я свет дарю.

      Это сердце другим не станет.

      «Душа»

      Слабая, хрупкая, тонкая,

      изъеденная воронками,

      исколотая иголками

      душа – обнажённо-звонкая.

      Откуда же ты, хорошая?

      Да кто ж так с тобою, милая?

      Ведь точно ребёнок брошенный!

      Худая, в слезах да сирая…

      Босая, коленки сбитые,

      роскошные косы – сбритые.

      Вся будто бы невесомая…

      Да только глаза – знакомые.

      Да только слова всё явственней

      звучат в непроглядной темени.

      Выходит моя ты, ясная…

      И я с тобой это сделала.

      «Мой карандаш заточен. Мысли остры…»

      Мой карандаш заточен. Мысли остры.

      Я вижу всё таким, каким не знала.

      Решенье отдавать – легко и просто!

      А раньше я его не принимала.

      Открыть глаза – мир словно вновь воссоздан!

      Вдохнуть и выдыхать, расправив плечи!

      Смотреть в окно и видеть бесконечность

      дней до меня и тех, что будут после.

      Но нет тоски. Нет страха или боли.

      Порядок жизней как порядок Слова

      диктует ритм. Дарует людям время.

      Быть честными и любящими. С Теми.

      «Другу»

      Ориентир потерян. Отключилась

      охрана на дверях моей души.

      Что есть в тебе? И что с тобой случилось?

      Сядь, выпей кофе, просто расскажи.

      Делись со мной. Врастай в меня корнями.

      Оставь всё то, что было и грядёт.

      Мы были-стали-не были друзьями…

      И кто мы есть – сам черт не разберет.

      Названия оставим. Суть неважно.

      Рассказывай. И слушай тишину

      в ответ. И знай – всё то, что ты мне скажешь

      я без упрёка в сердце сохраню.

      Я для того чтоб слушать. Чтобы верить.

      Не осуждать,