Nikki Tozen
Список книг автора Nikki TozenУже не я
Этот шепот, точно паутина, путается у меня в волосах. Скручу я в узел шелковую нить, чтобы разъединить его с моим сознанием. Пылает воздух, которым я дышу. Обуглено нутро пустого дерева. Безликие лица в толпе возносят себялюбивые молитвы о всходах и жатве. Но гул издалека затмит их крики. Быть может, ты, быть может, я и шелест прозрачных крыльев.
Теперь ты
Кто учил меня выделять только одно, Доставляя боль другому? Кто внушал, что все, что не в тебе Пустое? Как мимо проходить, не замечая, И повторять: Только ты, а не другое.
Всё ещё я
Книга Nikki Tozen «Всё ещё я» – это взгляд на проблемы современного общества глазами юноши, получившего глубокую психологическую травму. Ужас пережитых в детстве событий преследует героя, заставляя винить себя в случившемся – и совершать безнравственные, с точки зрения общества, поступки. Чувство вины нарастает и поглощает его разум, стирая границы моральных запретов. Вот только у каждого, кто встречается на пути этой искалеченной души, есть свой «грех» и глубоко спрятанная ото всех вина за совершённые действия. Богатые и бедные, живущие по совести и погрузившиеся в бездну порочных инстинктов – всех их объединяет чувство вины за содеянное. И уже не важно, насколько богат или беден человек, насколько тяжёлым или незначительным был сам проступок, кто из них жертва обстоятельств, а кто преступник – само осознание своей причастности к случившемуся разрушает душу, запуская механизм самоуничтожения.
Все еще я
Вина ломает меня на части. Пережевывая, дробит мне кости. Это чувство не оставит меня до тех пор, пока от меня не останется горстка пепла. Мне нужно избавиться от нее… Где мне найти нож? Или пистолет? Содержит нецензурную брань.
Уже не я
Этот шепот, точно паутина, путается у меня в волосах. Скручу я в узел шелковую нить, чтобы разъединить его с моим сознанием. Пылает воздух, которым я дышу. Обуглено нутро пустого дерева. Безликие лица в толпе возносят себялюбивые молитвы о всходах и жатве. Но гул издалека затмит их крики. Быть может, ты, быть может, я и шелест прозрачных крыльев.
Уже не я
Этот шёпот, точно паутина, путается у меня в волосах. Скручу я в узел шёлковую нить, чтобы разъединить его с моим сознанием. Пылает воздух, которым я дышу. Обуглено нутро пустого дерева. Безликие лица в толпе возносят себялюбивые молитвы о всходах и жатве. Но гул издалека затмит их крики. Быть может, ты, быть может, я и шелест прозрачных крыльев.
Всё ещё я
После того случая отец увез меня в Америку, и вскоре там меня научили, как можно перестать различать грань между реальным и нереальным. Все слилось. Все краски мира в один воздушный шар, и, казалось, лопнет он – и весь мир погрузится в чёрно-белое кино. Смех над тем, что не имеет смысла, смех постоянно, смех! И словно ты поднимаешься в гору, высокую, огромную гору. У этой горы есть имя, и имя её Вина. Руки болтаются по бокам, а ноги, словно пластилиновые, сами идут, и глазам давно все равно.