Василий Михайлович Рязанов
Список книг автора Василий Михайлович РязановМасляные колокола
В небольшом городке в Зауралье лютует зима. Весна, несмотря на разгар марта, не торопится в этот край, и вся масляная неделя проходит под завывания вьюги и нескончаемый снегопад. Снег прекращает идти так внезапно, словно кто-то перестал трясти стеклянный снежный шар, в который заключили город. Люди удивлённо смотрели в чернильное мартовское небо, с опаской ожидая, когда начнёт валить снова. Но снега больше не шло. А в ночь на выходные с юга подул тёплый ветер, температура скакнула вверх, и в городок вошла весна. Но с собой, помимо чириканья воробьев, оттепели и солнца, на улицы городка она принесла что-то тёмное, идущее из глубины веков. То, что будоражит кровь и затмевает рассудок. То, что каждый слышит в голове – звон масляных колоколов…
Вспоминаю, и даже сейчас мёрзну…
В начале осени, когда я сидел в теплом московском офисе, окружённый всеми благами цивилизации, меня вызвал в кабинет начальник. Шеф у нас слыл отъявленным сукиным сыном, готовым вгрызться в любую работу или подряд, стараясь прыгнуть выше головы. В этот раз произошло тоже самое, и вот я уже трясусь в поезде, уносящем меня на север, в Архангельскую область. Впереди – километры тайги и болот, которые мне предстояло не только отшагать, но и вглядеться в гнилые глазницы обитающих в этом Богом забытом крае. И в глазницах этих – чернильно-непроглядный космос, и тьма, что не боится света…
Масляные колокола
В небольшом городке в Зауралье лютует зима. Весна, несмотря на разгар марта, не торопится в этот край, и вся масляная неделя проходит под завывания вьюги и нескончаемый снегопад. Снег прекращает идти так внезапно, словно кто-то перестал трясти стеклянный снежный шар, в который заключили город. Люди удивлённо смотрели в чернильное мартовское небо, с опаской ожидая, когда начнёт валить снова. Но снега больше не шло. А в ночь на выходные с юга подул тёплый ветер, температура скакнула вверх, и в городок вошла весна. Но с собой, помимо чириканья воробьев, оттепели и солнца, на улицы городка она принесла что-то тёмное, идущее из глубины веков. То, что будоражит кровь и затмевает рассудок. То, что каждый слышит в голове – звон масляных колоколов…
Вспоминаю, и даже сейчас мёрзну…
В начале осени, когда я сидел в теплом московском офисе, окружённый всеми благами цивилизации, меня вызвал в кабинет начальник. Шеф у нас слыл отъявленным сукиным сыном, готовым вгрызться в любую работу или подряд, стараясь прыгнуть выше головы. В этот раз произошло тоже самое, и вот я уже трясусь в поезде, уносящем меня на север, в Архангельскую область. Впереди – километры тайги и болот, которые мне предстояло не только отшагать, но и вглядеться в гнилые глазницы обитающих в этом Богом забытом крае. И в глазницах этих – чернильно-непроглядный космос, и тьма, что не боится света…