Случай в патрулировании. Борис Борисович Петров

дала какая-то липкая ледяная морось.

      Он впал в состояние транса, отупения, когда уже даже прекрасная мечта о кровати, сне, выходном дне слилась с мерзостью дежурства, воплями и вонью пьяных, вкусом поганого хот-дога, купленного на ходу в киоске у знакомого азера за символическую сумму в рубль («для вас скидка, уважаемый, всегда хорошая скидка).

      Хот-дог черствый, пресный. Датский, блин. Не датский, а свинский.

      Патруль стоял на углу Полянки и Житной, у подземного перехода, ведущего к метро. Рядом громоздилась громада выселенного, затянутого в зеленую строительную сетку дома, некогда знаменитого плакатом во всю стену: «Мы строим коммунизм». Дом постепенно разрушался, в нем что-то трещало, осыпалось, шелестело. Он был заброшен много лет назад.

      Под стать ему был и переход. В нем исчезали тени восточного облика: за зданием универмага рядом с метро находился мотель под названием «Мотель». Он был официально зарегистрирован во всех положенных реестрах, хотя там жили гастарбайтеры, нигде официально не зарегистрированные. Законных поводов проверить заведение не было никаких, да и войти внутрь мог бы только спецназ, а уж никак не обычные менты с района: мощная вооруженная охрана (тот же спецназ), овчарки…

      Поэтому тени никто не останавливал, а коли так, в переход никто, кроме гастарбайтеров, старался не заходить. В переходе всегда царила темнота и тишина, полная смутной угрозы, веяло оттуда сыростью и опасностью.

      Все топали поверху, огибая площадь по периметру, и полицейские пользовались этим для выявления нарушителей порядка.

      В середине смены вроде бы повезло: попались двое разыскиваемых за клевету в соцсетях парнишек. 34 года обоим, молодежь. Выпили, спиртное закончилось – и знали, что нельзя на улицу соваться, но жажда пересилила. «Начальник, давай договоримся, отпусти, а? Я же не сам писал, я ж еще пять лет назад, до закона, по глупости перепостил…» Ага, щас, разбежался.