Земля лишних. Трилогия. Андрей Круз

спросил Игоря. Какой-то мужик в промасленном комбинезоне открыл ворота, махнул рукой – проезжай, мол. Заехал, встал. Спросил у мужика, где найти Игоря. «Щас позову», – ответил тот и ушел в дом.

      Игорь оказался молодым парнем, темноволосым и стриженным под ноль, лет двадцати пяти, в таком же синем комбинезоне, как и у давешнего мужика, только чистом.

      – Я от Зимина, – сказал я, протягивая его визитку.

      Игорь глянул на нее, кивнул:

      – Я так и понял. Он предупреждал.

      Он посмотрел на «форестер», подошел поближе. Заглянул вниз, влез в салон, вылез, поводил пальцем по зазорам кузова, снова влез, завел, заглушил.

      – Вроде нормально все. Сейчас Саныч ее посмотрит – и о цене поговорим. Хотя по моим прикидкам – двадцать две.

      – Игорек, ты чего? – удивился я. – Машине год, ей цена сороковка.

      – Ну значит, можешь ее за тридцатник с чем-то в салоне выставить, – пожал он плечами. – Тебе же срочно надо? И без переоформления, даже без доверенности? Так? К тому же мне надо успеть тебе еще машину подготовить. И ты же еще на ней пока и ездить будешь. Отдашь в последний момент, хрен его знает, что ты за это время с ней сделаешь. Ну двадцать три, ладно.

      – Двадцать семь.

      Он покачал головой, вздохнул, сказал:

      – Даю двадцать четыре – и все. Или сам продавай. Я серьезно.

      Я подумал. Тут вся жизнь наизнанку выворачивается – что лишняя пара тысяч меняет?

      – Ладно, – сказал. – По рукам. Грабь, чего уж там.

      – Ну и ладно, раз ладно, – легко согласился он. – Пошли мой автопарк смотреть.

      Я пошел за ним следом к воротам склада – высоким, грубо сляпанным, крашенным зеленой краской.

      – На улице у меня только для общего пользования стоят, в складе – подготовленные, – попутно просвещал меня Игорь. – И сервис маленький у нас там.

      Игорь отпер ключом дверь в воротах склада, мы вошли внутрь. Я огляделся. Внутри склад был в два раза меньше, чем снаружи. В смысле, делился глухой стеной пополам. Одна из половин как раз и была Игоревой территорией. Мощный подъемник, шиномонтажный стенд, верстаки, инструменты, даже покрасочная камера в металлическом гараже, установленном в дальнем конце склада.

      – Видал? Не техцентр, но делаем все, – сказал он с гордостью, демонстрируя свои владения. – Причем не только для вашего брата, но и для стрит-рейсинга, любителей внедорожного экстрима и чего угодно.

      – Нашего брата? – удивился я. – Это какого?

      – Да переселенца. Я в курсе. – Он усмехнулся: – Да ты не напрягайся, я всю жизнь с вами работаю. Высший допуск, так сказать. Ты машинки посмотри.

      Вдоль стены склада стояли в рядок, вполоборота к воротам, шесть машин. Два «УАЗа», оба со снятым верхом, «ниссан патрол» предыдущего поколения, шестьдесят первая модель, с угловатым кузовом, джип «рэнглер», пикап «мазда», и последней в ряду стояла большая песчаной окраски машина знакомого вида, какие мне довелось видеть еще в те времена, когда я жил далеко от России, в жарких странах. К нам такие