Комбат. Краткий миг покоя. Андрей Воронин

мысль? «Я побакланю с нашим паханом, скажу, что надо просечь фишку!» – так, что ли? Вроде минули такие времена. И дай бог, больше не возвратятся.

      Подумав, что еще есть целых два дня на то, чтобы немного посмотреть по сторонам, Игорь сказал:

      – Значит, пока мы вот что знаем: ювелирный магазин, который нам предстоит брать, принадлежал некоему Виктору Горчакову. Его не так давно убили. Так вот, я предлагаю быстренько узнать, что за контора была у этого жмурика и как называются точки, ей принадлежащие. Ну и заодно приглядеться к ним, понять, за кого нас держат – за самоубийц или за нормальных людей. Понятно?

      Роман и Андрей кивнули. Вопросов относительно того, как добывать информацию, ни у кого не возникало. Благо живем в век высоких технологий, а ювелирный магазин – это вам не режимное предприятие с трехэтажной системой пропусков.

      – Андрей, ты у нас самый подкованный технически, – сказал Игорь, – сделай милость, посмотри в Интернете, что там есть по поводу этих ювелирных магазинов. Хорошо?

      – Посмотрю, – кивнул Андрей.

      – Когда будет информация – пройдемся возле этих магазинчиков, прикинем, что к чему, – подвел Игорь итог «предварительному брифингу».

      Романов нисколько не боялся того, что предстоит. Он, никогда не работавший, что называется, «в поле», не был трусом. И всерьез полагал, что раз уж где-то в штатном расписании его фирмы (а равно и нештатном), числятся профессионалы боевого и разыскного ремесла, то есть надежда, что хлеб свой они едят не зря.

      Мост был совсем рядом. Обыкновенный, четырехполосный, с бетонным ограждением. Внизу, под мостом, – железнодорожная ветка на Смоленск. Вокруг на полкилометра относительно глухо. Собственно, и особенного населения тоже не наблюдается. Только и есть что какие-то пакгаузы дальше по железке в сторону Москвы. Ну, и дома тоже виднеются, однако так, фоном, задним планом. Настолько задним, что принимать их во внимание есть смысл только условно.

      Водитель, не доезжая моста, бросил машину на узкую боковую дорожку, ведущую, судя по всему, к железной дороге и предназначенную для технического транспорта. Уж во всяком случае, рассчитывалась она не на «мерседес». Очень красноречивым свидетельством тому стал ухаб, на котором «мерин» тряхнуло так, что Романов врезался головой в потолок салона. Юрий Павлович болезненно замычал, сильно прикусив язык.

      – Извините, – сказал водитель, но сами видите, куда выехали.

      В ответ на эту неискренне-покаянную фразу шофера Романов промычал что-то успокоительное.

      Машину продолжало трясти, пару раз по боковым стеклам чиркнули ветки кустов, стоящих вдоль узенькой ленточки из отвратительно старого асфальта, только у нас в стране называющегося «дорогой».

      – Думаешь, они сюда тоже поедут? – невнятно спросил Юрий Павлович – язык отказывался пока что ворочаться так, как надо.

      – Ну вроде волоклись следом. Так что могут и свернуть. Хотя тут скорее нам надо к железке прорваться, а там их уже в любом случае накроют.

      – А