Эпоха смерти. Мастер восковых масок. Саша Серебро

после прочтения сего творения. Я, честно, сам не понимаю некоторые моменты, потому что попросту не помню с какой целью они были там вставлены. Да уж. Не повезло немного этому произведению. Я писал его для себя, а потому даже не удосужился как следует продумать сюжет. Мне просто захотелось поэкспериментировать. Но раз уж произведение получилось таким объёмным и раз уж я столько времени на него потратил, то почему бы не поделиться им с кем-нибудь? Тем более, раз я задумал продолжение…

      Кстати, хочу попросить прощения у людей, которых зовут Артами. Я честно не знал, что есть такое имя, поэтому извиняйте, что так вышло. Да, и не пытайтесь понять в каком именно месте Земли происходит действо. Это неважно. Все наименования, совпавшие с реальными, случайны. В книге ещё есть мои гениальные иллюстрации. Ну, я не очень умею рисовать, так что придётся довольствоваться тем, что есть.

      Книга посвящается человеку, которого я ещё не нашёл, но в скором времени желаю найти. (На случай, если ты действительно существуешь, то ищи меня, как Создателя Сновидений)

      Глава 1. Старая лаборатория.

      – Вставай! Ты должен подняться!

      Он застонал. Всё тело горело, словно его облили горячим воском. Конечности отказывались подчиняться приказам. Голова кружилась, и он слышал какой-то монотонный и раздражающий гул в ушах. Даже дышать было трудно.

      Он продолжал неподвижно лежать с закрытыми глазами. Хоть глаза и были закрытыми, он видел перед собой какие-то разноцветные, пёстрые узоры, очень отвратительных оттенков. Как бы он хотел, чтобы они поскорей исчезли.

      – Вставай! Поднимайся! Ты должен это сделать!

      Он попытался открыть глаза. Сделать это было очень тяжело: веки были просто неподъёмными. Он приложил все усилия и сумел-таки открыть их, оторвав друг от друга ресницы, что было не очень приятно. Тут же ему в глаза ударил свет. Он сощурился и увидел над собой старую, слегка проржавевшую лампу, которая мерно покачивалась из стороны в сторону и излучала неяркий свет.

      Он медленно повернул голову в сторону, чтобы лампа не светила ему прямо в глаза. Он увидел небольшую мрачную комнату, единственным освещением которой являлась та самая лампа. Столы с разными приборами, шкафы, заполненные всяким бесполезным хламом, который некогда служил научным открытиям. Весь пол был усыпан осколками, в некоторых местах виднелись лужи какого-то странного цвета. Всё это он видел мутно и размыто. Зрение его значительно ухудшилось.

      – Где я?.. – выдавил он с трудом из себя.

      – В самом сердце лаборатории имени Здравого Смысла, – ответил тот самый голос, который пару минут назад уговаривал его встать. Голос был юный и наивный. Говорил он так, словно его много лет назад записали на плёнку, а сейчас включили её в проигрывателе. – Тяжело?

      Он ничего не ответил, а просто снова застонал и закрыл глаза. Он громко дышал через рот, с большим трудом всасывая в себя воздух и выталкивая его обратно наружу.

      – Ты должен встать! – повторил голос.

      – Кто… ты… такой?.. – спросил он, по-прежнему не открывая глаз.

      – Я не знаю своего имени, а может, просто не помню. Человек, что сделал меня, отказавшись от своих эмоций, не назвал своего имени.

      – Человек?.. – он приоткрыл глаза.

      – Да. Многие люди отказались от своих эмоций и заключили их в сферы, которые по-другому называются «Саркофаги». Эмоции лишь мешали им жить, и они просто избавились от них, как от чего-то ненужного.

      Эмоции лишь мешали им жить? Люди? Он начал что-то вспоминать. Думалось тяжело, от этого быстро начинала болеть голова.

      – Который сейчас год? – спросил он.

      – Две тысячи триста сорок пятый.

      – Сколько… Сколько времени я лежал без сознания?

      – Пять лет.

      Пять лет! То-то ему так плохо. В ушах у него резко зазвенело. Он зашипел и сжал руки в кулаки. Оказалось, что пальцы у него затекли. Да и не только пальцы.

      – Как меня зовут? – спросил он, когда звон в ушах немного поутих.

      – У тебя нет имени. Ты сам от него отказался, когда обо всём договорился с ним.

      – С кем?

      – Я не могу назвать его имя. Как только я его вспоминаю, оно тут же ускользает от меня. Он сделал так, чтобы я его забыл и никогда не вспоминал. Если хочешь, я могу называть тебя А.Р.Т..

      – Что это значит?

      – Автоматически Работоспособное Тело.

      – Шутка? – улыбнулся он.

      – Нет. Такое клеймо носят люди.

      – Я человек?

      – Теперь, да.

      – Кем я был раньше?

      – Эта информация находится под запретом. Я не могу делиться ей с кем-то.

      Он вздохнул и повернулся лицом вверх.

      – Сколько мне лет? – спросил он, после некоторого молчания.

      – Двести тридцать один год.

      Арт опять улыбнулся. Он продолжал неподвижно лежать, четно пытаясь что-то вспомнить из своей жизни.

      – Арт,