Дорога. Кормак Маккарти

легко, ведь дорога шла в гору. Пару минут спустя мотор зафыркал и опять заглох. Отец приподнялся и поглядел: прямо на них шел один из этой команды. Их разделяло футов двадцать, не больше. Они застыли от ужаса.

      Он поднял револьвер, прицелился. Человек остановился, одна рука висит как плеть, на лице – замызганная мятая маска, какие раньше носили маляры. Сдувается и раздувается при каждом вдохе-выдохе.

      – Иди вперед.

      Человек посмотрел на дорогу.

      – Не оглядывайся. Смотри на меня. Не вздумай кричать. Убью.

      Тот сделал несколько шагов вперед, одной рукой придерживая штаны. Неровные дырки в ремне – хроника голода. Другой конец ремня лоснится – о него затачивают нож. Человек отступил к обочине, посмотрел на револьвер, посмотрел на мальчика. Черные круги вокруг запавших глаз. Будто из глазниц человеческого черепа смотрит дикий зверь. Аккуратно подстриженная квадратная борода, судя по всему – пользовался ножницами, на шее – татуировка, отдаленно напоминающая птицу. Тот, кто наносил татуировку, похоже, плохо представлял, как выглядят настоящие птицы. Жилистый, худой. Первые признаки истощения. Грязный синий комбинезон и черная кепка-бейсболка с вышитым названием какой-то давно исчезнувшей фирмы.

      – Куда вы направляетесь?

      – Я отошел посрать.

      – Я говорю про грузовик.

      – Не знаю.

      – Как это не знаешь? Ну-ка, сними маску.

      Человек стащил маску и стоял, держа ее в руке.

      – Говорю же, не знаю.

      – Не знаешь, куда вы едете?

      – Нет.

      – Что за топливо?

      – Дизельное.

      – Много его у вас?

      – Три канистры по пятьдесят пять галлонов. В кузове.

      – Патроны есть?

      Человек снова оглянулся на дорогу.

      – Я же велел не оборачиваться.

      – Да, есть.

      – Где вы их взяли?

      – Нашли.

      – Вранье. Чем вы питаетесь?

      – Едим что попадется.

      – Что попадется, хм.

      – Да.

      Человек посмотрел на мальчика, сказал:

      – Ты не выстрелишь.

      – Надейся.

      – У тебя в лучшем случае два патрона. Или даже один. И они услышат выстрел.

      – Они-то услышат, а вот ты нет.

      – Как это?

      – Так. Пуля летит быстрее звука. Не успеешь оглянуться, как она очутится у тебя в мозгу. Чтобы услышать выстрел, нужны лобные доли и еще кое-что под названием «неокортекс» и «верхняя височная извилина». А их-то как раз у тебя и не будет. Одно месиво.

      – Ты что, врач?

      – Я никто.

      – У нас есть раненый. Тебе зачтется, если ему поможешь.

      – Я, по-твоему, похож на полного идиота?

      – Кто тебя знает.

      – Почему ты на него так смотришь?

      – Куда хочу, туда и смотрю.

      – Забудь. Еще раз на него глянешь, я тебя застрелю.

      Мальчик сидел на земле, закрыв руками голову, выглядывал из-под локтей.

      – Как пить дать, мальчишка голоден. Пошли-ка лучше со мной