Инкуб. Анна Щербакова

ection>

      Vera

      Моя история начинается банально, как первая любовь: пришёл, увидел, полюбил утопил.

      Кормить бакланов ни в коем случае не стоит с телефоном в руках. Да и вообще какой смысл их кормить, если эти хищники прекрасно обходятся местной рыбой?! Даже ролик такой был, помните? Девушка бросает хлеб (думает, что хлеб), и ей остаётся только звонить своим друзьям через горбушку.

      Я осознаю и пребываю в шоке: долго хохочу и жую чёрствый хлеб. В осеннюю воду лезть не хочется. Потом уже, спокойно оплакав потерянного робота, бреду в город.

      В баре сплошные счастливчики: они закусывают выпивку, фиксируя сей процесс камерами своих живых телефончиков. Гляжу на них, а в голове шорох: да что вы знаете о жизни?!

      Бармен, стойка, вижу ром. Стоп! Стойка?! Как это возможно в таком захолустье?.. Ну, допустим.

      – Налейте, пожалуйста. – сдержаться от иронии не в силах: – Лучше сразу две стопки. Чётные.

      – Соболезную?

      – Видимо да, как мне найти моих друзей, если они все остались на дне вашей чёртовой речки…

      – Телефон?

      – Обожаю барменов, вы самые проницательные! Пожалуй, и тост придумывать не надо: за вас, чёрт возьми!

      – Часто заливаете горе?))

      – Смотрю много фильмов. А вообще… это мой второй ром в жизни.

      – Расскажите про первый.

      – Сейчас вспомню… Постойте. Точно. Второй курс, вечеринка на даче, кажется, новогодняя. Но почему-то ром был с утра… Очень странно. Помню, что было достаточно вкусно. Скажите честно, вам начальство инструкции выдаёт, как разболтать клиента?

      – Даже не сомневайтесь. Только не клиента, а гостя.

      Смотрю на него и понимаю, как выворачивает не меня, но душу: высокий (может он на каблуках? отсюда ж не видно), кареглазый (омут), кольцо на правильном месте (отсутствует), человек – ты откуда такой идеальный?

      – Не вижу вашего бейджа, простите…

      – Очень приятно, Вера. Я – Саша.

      – Просто Саша? Правда? Стоп! А откуда?.. Как вы?

      Он молча наклоняется, загадочно улыбается и проводя аккуратно рукой по моей шее, берёт нежно кулон с бязью выписанным Vera. Дура.

      – Саша, этот ром – волшебное зелье, или я заблудилась в Изумрудном городе?

      – Когда хочется сказки, все дороги ведут туда. Как тебя занесло вообще в нашу глушь?

      Экспонат Эрмитажа

      С трудом вспоминаю тот вечер, уверена, что алкоголь свою работу знает хорошо. Помню прекрасно, что рассказала Саше всю свою жизнь, как на исповеди. И не очень прекрасно то, что ему пришлось заплатить за меня. Как бы ни пыталась я испытать весь свой запас приличия и флирта, акция была вынужденной: абсолютно отпустив свои остатки разума из-под контроля, я попыталась расплатиться карточкой в телефоне. В каком телефоне? Правильно, в утопленном. А сумка со старинными купюрами и кредитками нагло отдыхала в номере. Она так и встретила там, развалившись бесстыдно на моей luxury-односпалке: «Что? Вспомнила о нас?! То-то же…»

      Александр оказался более благородным, чем мне представлялось (или хотелось?). Он честно проводил меня до отеля, где я рассчитывала рассчитать его в своей комнате. Но мои уловки были напрасны и, очевидно, наивны. Угостил, проводил, вежливо подержал за кончики пальцев. И ушёл.

      Ведро холодной воды меня будит поздним утром: я резко вскакиваю в кровати и понимаю, что не только мои друзья остались на дне озера. Работа, архивы фото, заметки, приложения… Современный человек слишком рискованно обращается с техникой. Мы доверяем ему больше, чем соседу или родственнику, чем даже собственной памяти.

      Что же делать?! Плетусь в ванную. Моё отражение выражает первые потребности: умыться, привести себя в порядок и поесть. В животе урчит, в голове мелькают чёрный кофе и сосиски. Какое удивительное чувство: начинаешь чувствовать себя независимой, а не потому что: «Ой, вот она в маске панды фотку выложила, мне же тоже надо! А что это? Ммм, пицца. Хочу-хочу!».

      Впрочем, вернёмся к моей истории.

      Привет. Меня зовут Вера, и я рукожоп филолог. Нет, в этом маленьком городке на берегу речки я нахожусь не из-за диалектического исследования местного русского могучего. Специальность моя – вообще не мой конёк. Что там шутят: у выпускника филфака можно заказать картошку фри в Макдаке. Это уже ближе, но всё-таки. Я веду блог. Да-да, я блогер, блоггер, блохер, блогерка. Называйте это как хотите, хотя правильно – «блогер». Иногда я занудствую с орфоэпией и орфограммами. Ну, не иногда. Часто. Очень.

      Я вплоть до экстаза обожаю тексты Набокова, красиво завёрнутые в обёртку метафор, иносказаний, авторских эпитетов. Но писать так мне не дано. Поэтому получите и распишитесь: как могу.

      Мой незатейливый визит сюда – попытка побега. Многие поколенники мои быстро устают от машин, беготни, повышенной конкуренции по жизни. И вот такие мы сбегаем в поля, живём воздухом и пишем в блоги о том, что жизнь за кольцом существует. А ещё она бывает прекрасной.