Альманах «Российский колокол» № 4. Альманах

глотка молока до дрожащего нерва,

      На котором висит все, что прожито в жизни,

      Не сказать тебе, мать, как был рад, что ты дышишь.

      Никому мы не нужны, мамам своим только.

      Я учился долго жить. Горя видел столько.

      И когда сидел в тени на руинах дома,

      Вспомнил руки я твої, добрі і знайомі.

      Так кто же? Я…

      Так кто же? Я иль вдруг не я пишу вам эти строки?

      И до каких, позвольте, пор свободен я в своих:

      Своих мечтах, своих делах, в словах и голос плоти,

      Что укротил рукой души, и боль руки, и стих?

      И все, что делает со мной мое на свете тело,

      И то, что делаю в ночи я, управляя им,

      И все, что думаю о вас, когда лежу без дела,

      Могу ли ненависть назвать, любовь свою своим?

      А рядом мать детей моих – твердит она, что любит,

      И дети, и друзья, и все, чем в жизни дорожу.

      Что станет с ними без меня, когда меня не будет?

      Не стоит, право, о плохом… О жизни я сужу.

      Так кто же? Я иль вдруг не я строчу вам эти строки?

      А вам-то что? Читайте их, пока дают – пишу.

      А будет чудо или бред – узнаете в итоге,

      Где я, конечно, вас о всем подробно расспрошу.

      Поиск веры

      Доверие, уверенность и верность

      Струятся из старинного кальяна,

      И высится альпийская надменность

      Вершиной непокорного Монблана.

      И надо изловчиться эти нити

      Связать, и протянулась вверх дорога.

      Ну, с богом, люди, пробуйте, идите,

      Берите все, молитесь с верой в Бога.

      Искал его в Калькутте и Рабате,

      В старинных лавках, на Советах Братства,

      Среди добычи каперов корсаров,

      Калифов Африканского пиратства.

      Но встретил только подлость и покорность,

      Но видел только алчность и упрямство,

      И праздность, как жевание попкорна,

      Продажность голливудского пространства.

      И в никуда не тянется дорога.

      Да что дорога, даже не тропа ведь.

      И нет на свете веры чистой в Бога.

      Монблан, он что – лежащий серый камень.

      Когда надежда, уходя…

      Когда надежда, уходя,

      Утонет прямо в волнах моря,

      Мы поднимаем якоря,

      О смысле жизни с жизнью споря.

      И скрип заржавленных цепей

      Из тел выносит страх и хмель.

      Когда надежда, уходя,

      А с верою осечка вышла,

      Я дерзко жертвую ферзя,

      Поставив на крупицу смысла.

      Жизнь предлагает взять назад,

      Мол, ты идешь не в адекват.

      А кто-то верит и поет,

      Когда надежда в море тонет.

      И цепь скрипит, как скрипка, стонет,

      А жизнь в ответ все не идет.

      Тогда сквозь тонны черных туч

      Прорвется вдруг не солнца луч.

      Не в смысле жизни цель, поверьте,

      А в том, чтоб спорить с ней до смерти.

      Плохой солдат

      Я вот уже который год тебя не обману,

      Люблю