Один, но рядом с кем-то… Сборник номинантов на Премию имени Сергея Довлатова. Выпуск 1. Сборник

день выпустила семь сборников стихов, один – прозы. Печаталась в московской газете «Литературная Россия», калмыцких изданиях, иностранных изданиях, литературном альманахе «Поэты Калмыкии». В 2016 году получила премию «Наследие».

      Произведения переведены на казахский и другие языки. Обладатель двух Гран-при от продюсерского центра «БЭСТ» (Москва) за стихотворения «Россия» и «Мама».

      Автор сборника песен. Является членом Союза писателей России, имеет почётные грамоты и благодарности от Союза писателей России (Москва), Минкультуры и правительства Республики Калмыкия.

      Сон наяву

      Недавно я, видать по Божьей воле,

      В отцовский домик старый заглянул,

      Прошёлся, пыль смахнул, потом без боли

      О прошлом вспомнил и слегка взгрустнул.

      На стенах фотокарточки желтеют,

      В них трудно различить черты родных.

      На свете все в свой срок стареют,

      Ну а потом живут в мирах иных…

      В мои раздумья вечер постучался,

      В окошко улыбнулась мне луна.

      Прилёг я на диван и в сон умчался,

      Сквозь сон услышал стук возле стола.

      Глаза открыл и вижу – что такое?

      Прям предо мной солдатик за столом,

      Весь в орденах, но лишь испачкан кровью —

      Она сочится струйкой подо лбом.

      – Я дед твой. Коля… Умер в сорок пятом.

      Эх, до Победы чуть не дотянул!

      Да, били мы захватчиков проклятых…

      А вот за что мы дрались – не пойму!

      Смотрю на вас, душа болит от боли:

      Россию растянули на куски,

      Враги народа получили волю,

      Деньгами забивая все мешки.

      Повсюду ложь. Где ваша справедливость?

      Где мир без страха, силы и угроз?

      Вы на народ таращитесь брезгливо,

      Бросая крохи, не стыдясь, в навоз.

      Скажи, за что, за что мы воевали?

      За что мы отдавали жизнь свою?

      За что нас убивали и сжигали,

      За что, внучок, погиб я в том бою?

      За что? – он замолкает и вздыхает,

      Из глаз вдруг слёзы потекли рекой,

      Он самокрутку нервно собирает

      Трясущейся, израненной рукой.

      Мираж пропал, как будто растворился,

      Всё дымной затянуло пеленой…

      Но что это? Мне снова будто снится:

      Девчушка мелкая стоит передо мной.

      Вся грязная и в полосатой робе,

      На голове потрёпанный берет,

      Страданий след сквозит в её худо´бе,

      Без слёз нельзя мне на неё смотреть.

      – Я – твоя тётя. Ты меня не знаешь.

      Я умерла. В концлагере. Зимой.

      А мать мою фашисты запытали

      За то, что партизанила со мной.

      Я помню печи у расстрельной стенки,

      Нас там сжигали каждый день подряд,

      А в карауле были только немки,

      Что на расстрел вели, как на парад.

      Я слушал этот голос, с каждым словом

      Проваливаясь под пол от стыда,

      А девочка так глянула сурово:

      – Скажи, за что мы умерли тогда?

      За что? За что, скажи, мы умирали?

      За что терпели пытки и нужду?

      За пядь земли мы жизни отдавали,

      За