Один, но рядом с кем-то… Сборник номинантов на Премию имени Сергея Довлатова. Выпуск 1. Сборник

быстро, а солнце светит…

      Как и раньше, в три года как ответить,

      Откуда берутся на свет они, дети?

      Жизнь меняет людей, делит на классы,

      Привычным становится слово «статус».

      В саду, на площадке, всерьёз толковали,

      Где их нашли мамы и папы, когда искали.

      – У нас, – рассказывал Коля, – есть свой

      Интернет-магазин, стоит на Тверской,

      Заходите. На прилавках чего только нету!

      Там папа скачал меня с интернета!

      – А в нашей семье – магазины, бригады,

      У нас овощей тех!.. Приходите, мы рады!

      Я маму не вижу, – выдохнул Федя грустно. —

      А нашли меня в поле, в свежей капусте.

      – Мы – сеть птицефабрик вокруг столицы, —

      Катя сказала. – Всех обеспечиваем птицей.

      А как я появилась, не тайна. Все знают:

      Меня принёс в клюве, в пелёнках, аист.

      – Нет магазинов и фабрик, как ни печально, —

      Ваня вздохнул. – Бедные очень мы, реально,

      Но папа очень хотел, чтоб здесь я бегал,

      Он взял инструмент и сам меня сделал!

      Толковали ещё про жизнь, про причины…

      К саду няни на трёх подкатили машинах.

      Умчались все быстро, дверьми захлопав.

      Домой Ваня сам, один пешком топал…

      Палач

      Жизнь свою он доживал,

      Не веря в чёрта с Богом.

      Не потому, что повидал

      Он в ней чего-то много.

      В людей не верил никогда.

      Людишки – мусор грудой.

      Уверен был: когда умрёт,

      Там – ничего не будет.

      Вот наступил его черёд

      Отсюда без дебатов.

      Чтоб рыть могилу для него,

      Точились три лопаты.

      Всплыл в памяти один расстрел

      В овраге за дорогой,

      Святой отец тогда спросил:

      «За что, побойся Бога?»

      Палить в наперсные кресты

      Не я – другие смогут.

      То, батюшка, не за грехи,

      Таких, как ты, здесь много.

      Кто тут святой, а кто не прав —

      В том не моя забота.

      Приказано стрелять в упор —

      Такая вот работа.

      Когда дорогой на погост

      Везли днём без помина,

      Душа средь белых облаков

      Плыла на небе синем.

      За катафалком ни-ко-го!

      Лишь пыль в бурьян ложилась.

      Да облака, свернув клубком,

      Вслед дождиком пролились.

      Почётный погост

      Из века в век, из года в год

      Мы снедь раздаём и надежду в дорогу.

      Нам злые слова, что мы неправы´,

      Будто сын, не любимый Богом.

      Как так, умудряясь из раза в раз

      Столь людей положив за брата,

      От злобных глаз слышим шёпот фраз:

      «Да вы оккупанты и вы виноваты!»

      Мы, не жалея душ наших и крови,

      Оплотом стоим, других защищая.

      Братьев спасём, жизнь восстановим,

      А дома себя как в плену ощущаем…

      Что-то не так, раз, просторы бросая,

      Легко на Big Ben могут их променять.

      А на смертном одре