Стихи для СВ. 2014. Маша Дитя-Творца

интеллектуальной издательской системе Ridero

      «Вечерняя свежесть спускается с гор…»

      Вечерняя свежесть спускается с гор.

      Мерцают подкрылки причудливых штор.

      Какой-то томительный час, но

      Ты встала, как будто бы и не спала,

      Свечу мне зажгла и глядишь в зеркала,

      Не зная, насколько прекрасна.

      Ты горечь во мне, ты свобода вовне,

      Лиловые шрамы на белой спине,

      Японские чёрные знаки.

      Ты вышла из гладких холодных палат.

      Ты любишь эротику и шоколад.

      И вовсе – неправда – не зла ты,

      Хоть носишь под платьем старинный кинжал.

      Любой бы, наверное, принадлежал

      Тебе без сомнений, не споря,

      Но мир к перемене ролей не привык.

      Смежаю страницы зевающих книг.

      Пойдём, прогуляемся к морю.

      Оно шелестит и ложится к ногам.

      Я знаю секрет мастеров амальгам.

      Как держишь конфету во рту ты…

      А без разговоров я буду скучать.

      Прозрачная радость ушла под печать

      Из сплава металлов и ртути.

      Подземные твари выходят из нор.

      Лишь поцеловать бы в нечёткий пробор

      Тебя, о моя Королева.

      Но властная плоть равнодушно-сыта,

      Но гаснет свеча, и лежит темнота

      Повсюду – и справа, и слева…

      (27—28.08.2014)

      «Ты хрупкая, как дорогой сервиз…»

      Ты хрупкая, как дорогой сервиз.

      Пусть часто наши мнения расхожи,

      Но заставляют обрываться вниз

      Прекрасная фарфоровая кожа,

      Влекущие кофейные глаза

      И тронутые сладким блеском губы

      (Мне даже жаль твой образ истязать —

      Сравнения всегда выходят грубо) —

      Сердца поэтов. Ветер кораблю.

      А мы цепями ржавыми скрежещем.

      Наверно, я саму себя люблю

      В лице капризных и красивых женщин.

      Но выбираю лёгкий внешний путь —

      Стезя Души была бы непростая.

      Я утешаюсь тем, что кто-нибудь

      Который год мои стихи читает,

      Скрываясь маской ложного стыда.

      Меня пугают давящие стены,

      Но я бываю счастлива, когда

      Пишу, опять сильна и вдохновенна,

      Владея всем – поток многоголос.

      Приятно быть свободным и крылатым.

      Плесни волной каштановых волос

      И драгоценным тонким ароматом.

      Сон – это ключ, не вымысел и бред.

      Не уловить движений гибких, лисьих,

      Не сохранить нечаянный портрет

      Средь синевы и жёлто-красных листьев,

      Не исцелить болезненной души,

      Вкусившей беспечального порока.

      Течёт строка, у ног лежит дорога.

      Терпи, поэт: любуйся и пиши…

      (28.08.2014)

      «Сны мои часто бредовы на треть…»

      Сны мои часто бредовы на треть.

      Трудно пытаться заглядывать впредь.

      Как справедливо указывал Фрейд,

      В них мы желаниям вторим.

      Путь мой надмирен, поскольку высок.

      Слабо целую в горячий висок

      Ту, что садится со мной на песок

      Рядом с колеблемым морем.

      Может, ищу перспективы иной?

      Но и в любви, откровенно-земной,

      Нет ничего, что бы не было мной, —

      Ты меня не обогрела б.

      Чувствуешь, каждый спасается сам?

      Я прикасаюсь к твоим волосам.

      Жук осторожно ползёт по часам

      Против движения стрелок.

      Вечная жизнь, торжество естества.

      Из-под земли прорастает трава.

      Я заношу золотые слова

      В книгу юродств и пророчеств.

      Замкнутый круг испытаний и мук.

      Вдруг залюбуюсь сплетением рук

      (И расплетением тоже, мой друг) —

      Мы не похожи на прочих.

      О, пусть тебя не терзает вина.

      Видишь, над городом всходит луна.

      Ты на морском берегу не одна.

      Если бы не было казни.

      Если бы вместо рубина – сапфир,

      Если бы