Стихи поколения «Z». Или «Опять и опять весна…». Клим Максимович Горновой

37-6

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      ПРЕДИСЛОВИЕ

      Хорошие поэты и писатили всегда были, есть и всегда будут. «Будут» до той поры, пока эмоции не отцифруют, до чего надеюсь не дожить. Пока то еще терпимо… Читай бы эту статью мой хороший знакомый – обязательно бы усмехнулся и спросил, а при чем же тут тогда я? А я и отвечу: хочу доказать. Доказать, что мы еще можем, что до министерств Оруэлла еще можно пожить.

      Я писал свои стихи в период самых тяжелых волнений. Прочьтите: они не дадут мне соврать. Я, конечно, хотел бы быть Пушкиным, Асадовым, Рождественским… Но я – это я. Который очень хочет доказать, что поколение Z что-то, все-таки, понимает или, хотя бы, очень хочет понять.

      Часть I «Не сбывшимся мечтам»

      «Баллада о любви»

      Сказать откровенно, не помню,

      Когда оно началось,

      В день или ночью глубокой…

      Что-то внезапно стряслось…

      Помню что просто проснулся,

      Глянул себе в глаза..

      Январское утро тускло,

      А у меня, вдруг, весна…

      Будто бы даже лето,

      Мнится холодной зимой,

      Страшно мне стало где-то…

      Температура? Больной?

      Просто мне стало приятно, вдруг про тебя вспоминать…

      Ждать от тебя ответа,

      Взглядом тебя провожать,

      Вспомню, как ты улыбнешься —

      Сразу теплее в груди,

      Смехом? Рекою зальешься!

      И вот и печаль позади…

      Как мне порою хотелось,

      Просто пройтись бы с тобой,

      Под солнцем, дождем ли, снегом,

      Под полу сбитой луной,

      Я ничего не хотел бы,

      Видеть бы только глаза…

      Искры нефритовым цветом…

      Правда же, чудеса?

      А вот настоящее чудо,

      Представьте-ка осень, гроза…

      Воды потоком бурным —

      Природа шалунья-краса,

      Я бы пальто тревожно,

      Тебе бы тогда приподнес,

      Словно осенней стужи,

      Приветливый дед мороз,

      Глянул бы стойким взглядом,

      Зонтик над нами открыл,

      Не церемонясь бы быстрым шагом

      До дома тебя проводил.

      Обыкновенное чудо —

      Просто кому-то помочь,

      Но я ведь, наверное, не буду,

      Спать после этого ночь,

      И так уж который месяц…

      Или… Который год?

      Живу я, на чудо надеясь,

      А чудо никак не идет…

      Помню, что просто проснулся,

      Глянул себе в глаза,

      Январское утро тускло,

      А у меня, заскорузло

      Опять и опять весна…

      (Посвящяется Е. Ю., которую я всегда хотел знать)

      «Катя»

      Под вечер, зимой, в воскресенье,

      В холод, под самой Москвой,

      Взглядами окон, дурным настроеньем,

      Лени и злобы посредственным рвеньем,

      Я возвращался домой,

      Было вокруг одиноко.

      Станция далеко.

      Только лишь я. Да сзади дорога,

      Шиной скрипела тайком.

      Скучно и тихо в округе,

      Рядом шипел фонарь,

      Все поезда унесла ненароком

      Жадно железная даль,

      Вдруг, за спиной, с неоткуда

      Дернули за плечо.

      «Здравствуй»

      «Привет»

      И замкнулся…

      Молча. Ни то, ни се…

      «Девушка, милая»

      Все машинально, даже, почти что, не глядя,

      Страшная штука, конечно, привычка,

      С ней надо ловко ладить,

      Глянув единожды и безсловесно

      Стало, с чего-то, ясно,

      Что бы я ей не сказал в этот вечер —

      Ей будет извесно прекрасно,

      «Здрасвтвуй»

      «Ты, кажется, говорила»

      «И ты. Вот только без чувства.

      Зачем же ты лжешь?»

      «Прости, но…»

      «Не стоит… Скажи… Почему тебе грустно?»

      Я удивился. И улыбнулся.

      «С чего ты вдруг так решила?»

      И тишина. Как на станции пусто…

      Зима