Маленькие шалости. Борис Викторович Кузьменко

несся над дремучей чащей, где рыщут звери всех мастей, где рычание и вой. Вдаль, на север, к холодным водам, где соленый ветер как плетью хлещет, волны скалы сотрясают и словно лев рычит прибой.

      Там в дали, на кручи высокой, замок мертвых душ стоит. В раскатах молний он сверкает, пики башен в небо устремив. Горгулий статуи на крышах, и нечестии с ними целый легион.

      Стены замка помнят все, и пир горой и кровь рекой, обман, предательство, измену, чей-то плач и смех безумца, истошный крик и смерти тишину. В нем все было, что было то прошло, но ни куда из этих стен и не ушло.

      ***

      Она дышать боялась, сидя зажавшись в уголке. Ночь и холод, эхо скрежет, протяжный скрип и ставень хлопот. Молнии, на миг, сверкая, растворяли мрак, а гром глухим и мощным эхом гулял средь мокрых стен.

      В темноте в огромной зале, где головы животных и камин, щиты, мечи и рыцаря доспехи, она молясь, ждала рассвет.

      И снова гром стены сотрясая, роняет пыль веков. Она ждет, край платья теребя, надеется и верит, что ни кто из мрака не придет, ни кто ее тут не заметит, не найдет. Стуча неистово в груди, сердечко бается, но вдруг оно и взгляд ее на месте замерли в ночи.