Маятник Смерти. «Оборотни» Спецназа. Олег Таругин

расслабляют…

      Выход я бы все равно, конечно, нашел, но судьбе было угодно распорядиться иначе. По дороге неторопливо катила здоровенная фура с питерскими номерами, глядя на которую у меня моментально родилась неплохая на первый взгляд идея. Еще даже не решив, какой легенды буду придерживаться, я поднял руку и без особой, впрочем, надежды махнул водителю. К моему удивлению, машина притормозила, и из кабины высунулся молодой парень-шофер:

      – Подвезти, дядя? Тебе куда?

      Усмехнувшись «хорош дядя, да я всего-то лет на десять тебя старше!», я протянул ему свое фальшивое удостоверение. Пусть послужит в последний раз, все одно выбрасывать.

      – Если вы не в сторону Москвы, то я с вами. Служебная необходимость! – важно и с соответствующим моменту выражением добавил я.

      – Ну, садись. Раз надо. Жалко, конечно, что служебная…

      – Почему ж жалко-то? – Я забросил в кабину сумку и кейс и забрался сам.

      – Да думал просто так подвезти, потрепаться. Скучно мне, напарник после ночи дрыхнет, а мне че-то поболтать охота.

      – А что, если я по служебной необходимости, так со мной и потрепаться нельзя?

      – Можно, конечно. – Парень взглянул в боковое зеркало и прибавил скорость. – Только знаю я вас: то не спрашивай, это не спрашивай, государственная тайна… А я люблю, когда по душам. Дорога – она такая штука, майор, к откровенности располагает.

      Обернувшись к водителю, я улыбнулся и пожал плечами:

      – Со мной можно и по душам. У меня самого настроение такое… откровенное. А вы куда, кстати, едете-то?

      – А тебе куда надо? – не отрываясь от дороги, вопросом на вопрос ответил он.

      – Мне бы до любой железнодорожной станции, где проходят пассажирские поезда, – чуть помедлив, я все-таки добавил: – На Украину. Есть тут такая?

      О том, что такая есть, я уже знал из найденной в бардачке брошенной машины карты.

      – Ага, есть. Километров тридцать. Только нам не совсем по пути. Мы тебя высадим на развилке, а там или пешкарусом дотопаешь, или, может, подвезет кто. Идет?

      Я кивнул и незаметно рассмотрел своего собеседника более внимательно. Молодой, лет двадцать пять, может, чуть старше; стандартная для дальнобойщика короткая стрижка и футболка без рукавов. В общем, ничего особенного. А вот наколка на плече – знак ВДВ и надпись «ДМБ-95» под ней – показалась мне куда более интересной. Так же, как и небольшой округлый шрам на бицепсе. Очень типичный шрам.

      Перенимая его манеру обращения, я спросил:

      – Где воевал, десант?

      Парень бросил на меня быстрый оценивающий взгляд:

      – Там, где ты и подумал. Первая чеченская. Из-под Грозного прямо в госпиталь. И на дембель.

      – Ясно. Жарко там было. Хоть и зима…

      – Тоже бывал?

      – Бывал. – Я поудобнее устроился на сиденье и неожиданно подумал, что в нашем разговоре ощущается довольно явная напряженность. Или мне показалось? Пока я размышлял над этим, шофер