Новые записки санитара морга. Артемий Ульянов

а платили совсем не так же. Заняв немного у друзей семьи, я судорожно пытался избежать офисного варианта еще пару-тройку недель. И лишь потом, окончательно припертый к стенке, бросился просматривать вакансии.

      Выслав кое-куда резюме, стал ждать. С тяжелым сердцем сходил на собеседование, стараясь казаться энергичным оптимистом. Время шло, а я все еще оставался простым московским безработным, в 35 лет считающим каждую копейку. В то время я познакомился с самыми неприхотливыми сортами пива, которые мог позволить себе не часто. Вскоре настал момент, который можно было назвать критическим. И вот тогда… случилось это.

      Мне, как и герою моего романа, явился Аид. Конечно же, в переносном смысле, но при этом не менее очевидно. Было это так.

      Я гостил у матушки, что живет на другом конце улицы. Плотно отобедав, плюхнулся на диван перед телевизором, мрачно обдумывая свое невеселое положение. «Высшие Силы, ну где же вы?! – думал я, слепо листая телеканалы. – Уже давно пора вмешаться…» И тут же зазвонил телефон. Глянув на дисплей, увидел, что это Вовка Старостин. Звонил он прямо из Царства мертвых, воспетого мною в книге. То есть с работы. Мы не созванивались с ним много месяцев. «Очень интересно…» – пробубнил я, снимая трубку. В те секунды влажное дыхание Стикса коснулось меня едва различимо.

      – Темыч, привет! – услышал я голос, знакомый с юности.

      – Привет, дружище. Как жизнь?

      – Да по-всякому бывает. Чем занят?

      – Ну, если в данный момент – лежу на диване.

      – А в целом? – пояснил Вовка.

      – Работу ищу. В общем, на диване лежу да резюме рассылаю, – честно признался я.

      – И как?

      – Пока свободен как птица. – И добавил: – Как очень бедная голодная птица.

      – Ну, ничего, это временно, – ободрительно сказал Вовка. – У меня к тебе вот какое дело. У тебя случайно нет на примете человека – к нам, дневным? Только надежный нужен, чтоб без сюрпризов.

      Когда Старостин произнес это, Аид уже сидел на краю дивана и благосклонно взирал на меня. В тунике и сандалиях, похожий на бывалого хиппи, он будто говорил: «Читал, читал… писанину твою. Что ж, достойно… Уважил. Харон, значит? Писатель русский. И, как положено, без ломаного гроша, да в долгах. Ладно, подсоблю, мне не сложно. В качестве ответного жеста, так сказать…»

      Вскочив с дивана, я выпалил в трубку:

      – Да, есть такой человек. Темычем зовут. Парень надежный, с опытом, я его хорошо знаю.

      В ответ Вовка заржал. Договорились, что приеду завтра, в 11 утра, когда основная выдача будет позади.

      Сунул сотовый в карман, перевел дыхание.

      – Ну, ни хрена себе поворотец… – протянул я. – Вот так Аид! Это же просто черт знает что за фокус! Дневным, спустя семнадцать лет! Только закончив роман… Таких случайностей не бывает, исключено. Мистика, мать ее. Прям наяву. Обидно будет, если сплю, – улыбнулся себе. Колючий груз неуверенности в завтрашнем дне свалился с плеч.

      В дверь вошла