Иероглúфы. Сборник стихов. Кирилл Люков

sis> К. В. Люков

      Корректор К. В. Люков

      © Кирилл Люков, 2020

      © К. В. Люков, дизайн обложки, 2020

      ISBN 978-5-0051-3174-4

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Иероглúфы

      Когда на душе уже нет ни шиша:

      Не пишутся строки, не лезут рифмы, —

      Выводит по белой бумаге рука не спеша

      Безликие иероглúфы.

      Они – словно тени ушедших людей,

      Невнятные, чёрные, мрачные тени, —

      Вонзаются в память мою без затей

      Осколками сновидений.

      Они вызывают улыбку и гнев,

      Усмешку, а может и слёзы

      У тех, кто поверит в их призрачный блеф,

      И к ним отнесется серьёзно.

      О стихах

      Не учи стихов

      Не учи стихов, над книгой склонившись устало,

      Не мучай себя и стихи не терзай.

      Ведь хороших стихов на свете не мало,

      Все их выучить даже ты не дерзай.

      От стиха только главное, только суть —

      Чувства, вызванные стихом, – запомни.

      Остальное – оставь, остальное – забудь,

      Ведь слова тяжелы, будто камни в каменоломне.

      Только эмоции вечно живы,

      Только чувства заставляют сердце биться,

      Только они гонят кровь по жилам,

      Только ими поэт гордится.

      О стихах

      Стихи – это стон души поэта,

      Стихи – это крик его рваных губ.

      Стихи – это вопль, это поиск ответа,

      Это и шёпот, и грохот труб.

      Стихи рождаются, как дети:

      Без мук нельзя их воплотить.

      В стихах все думы о белом свете,

      О том, как надо и не надо жить.

      Стихи идут потоком бурным

      Сквозь сердце прямо из души.

      И надо быть немного буйным,

      Чтобы скомандовать себе: «пиши!»

      Стихи нельзя учесть или измерить,

      Стихи не ведают стыда,

      Но если будешь ты им верить —

      Не ошибёшься никогда.

      Снова о стихах

      Стихи, они мучают душу,

      Они, как тряпку её выжимают.

      Тебе-то легко – не хочешь, не слушай,

      А поэт без стихов не выживает.

      Поэт без стихов загнётся,

      Он рухнет, как дуб без корня,

      Ведь песня без слов не поётся,

      Не куют железо без горна.

      Поэт без стихов, как ветер

      Без вольных просторов небесных,

      Поэт без стихов, как дети,

      Которым всё интересно.

      Но стихи выжигают душу,

      Как по нервам – железом калёным,

      Душу поэта стихи сушат,

      Она – как цветок, политый солёным.

      Стихи ложатся на бумагу…

      Стихи ложатся на бумагу,

      Как звуки музыки в тиши.

      Стихи ложатся словно листья,

      Опавшие с деревьев ночью.

      Стихи ложатся на бумагу,

      Как чувства льются из души.

      Как пенится шальная брага.

      Стихи ложатся на бумагу,

      Как дождь иль снег с небес идёт:

      Чтоб записать нужна отвага,

      Хотя и хочется под зонт.

      Стихи ложатся словно ветер,

      Несущий крики чаек над водой.

      Стихи ложатся на рассвете,

      И днём, и ночью, и любой другой порой.

      Пускай бушуют ураганы,

      И ветер пусть хранит границы пустоты —

      Стихи ложатся на бумагу,

      Так, стало быть, – кому-нибудь нужны.

      Ну, как бы это…

      Стихи… они… ну, как бы это…

      Как это вам бы объяснить?..

      Они не спрашивают у поэта,

      Когда и где, и как им быть.

      Они стучатся в дверь сознанья,

      Когда им нужно, хоть средь ночи.

      В них – скрытый смысл мирозданья,

      Поэтому и пишешь, что есть мо́чи.

      И если вдруг успел всё записать,

      То счастья выше просто нет!

      И хочется писать опять,

      А перечтёшь – ну, что за бред!

      Поэтому,