Средняя школа. Худшие годы в моей жизни. Джеймс Паттерсон

в читательский дневник, сообщаю, что это – правдивая повесть о моей жизни и о кошмарных годах, что я провел в средней школе. Если меня читают младшеклассники, это ничего – скоро все сами испытают.

      Но сразу предупреждаю: понять меня – в смысле, по-настоящему понять меня и разобраться в моей безумной жизни, – не так-то просто. Вот почему мне так трудно бывает найти людей, которым можно доверять. Понимаешь, я же не знаю, кому можно доверять, а кому нельзя. Поэтому не доверяю почти никому. Кроме мамы, ее зовут Джулс. (Ей я доверяю почти всегда.)

      Так что… посмотрим, можно ли доверять тебе. Ну вот. А теперь я для начала опишу место действия.

      Это я. В тюрьму, известную также как средняя школа Хиллз-Виллидж, меня привезла мама на своем внедорожнике, вон он там нарисован. Между прочим, рисовал Тихий Леонардо.

      Кстати, да, есть еще один человек, которому я доверяю. Это как раз Леонардо. Он Чокнутый (с большой буквы «Ч») и вообще Псих (с большой «П»), но, по крайней мере, рисует все как есть.

      И кстати, раз уж пошло такое дело, назову еще пару человек из тех, кому не доверяю.

      Вот, например, Неумолимая мисс Донателло, или просто Дракониха. Она преподает английский и ведет в шестом классе мой любимый предмет – тюремное заключение после уроков.

      Еще миссис Ида Стрикер, заместительница директора. Стоит лишний раз вздохнуть в коридорах школы – и будьте уверены, Ида это услышит.

      Еще Джорджия, моя ужасно пронырливая, ужасно надоедливая и ужасно вредная младшая сестра, в которой если и есть что-то хорошее, то разве что сходство с мамой – должно быть, именно так выглядела Джулс, когда училась в четвертом классе.

      Это, конечно, не весь список, потом я и про других расскажу. Или не расскажу. Посмотрим еще, как пойдет. Сам понимаешь, до этого я никогда настоящих книг не писал, поэтому не знаю.

      Ладно, давай не будем отвлекаться. Мы, кажется, собирались подружиться? Я бы не прочь, но можно ли доверить тебе все мои личные трагедии и злоключения – вот, например, историю, которая окончилась поездкой в полицейской машине? Что ты за человек? Я имею в виду – внутри?

      Ты хороший и честный? А кто сказал? Ты сказал? Папочка с мамочкой? Братья-сестры?

      Ну ладно, раз уж мы собрались подружиться, расскажу одну страшную тайну – только тсс, больше никому не говори.

      Тем утром, в первый день учебы в шестом классе, я выглядел вот так.

      Ну как, мы все еще друзья или ты уже смылся?

      Эй, эй, не уходи, ладно?

      Ты ничего, нормальный.

      Нет, правда. Ты хотя бы умеешь слушать. А уж у меня есть что порассказать, поверь.

      Глава 2

      Школа-тюрьма особого режима

      Вот смотри: в каком году родилась твоя прапрапрабабушка? Знаешь? А теперь отмотай еще на сто лет назад. И еще на сто. Вот примерно тогда и была построена средняя школа Хиллз-Виллидж. Лично я подозреваю, что раньше это была тюрьма, но с тех пор в ней почти ничего не изменилось. Тюрьма тюрьмой, только теперь – для шестых, седьмых и восьмых классов.

      В кино это часто показывают, поэтому я знаю: когда человека сажают в тюрьму, вариантов у него ровно два – либо избить кого-нибудь до полусмерти, чтобы все думали, что ты псих, и боялись приставать, или съежиться, скукожиться, слиться с толпой и не попадать под горячую руку.

      Ну, меня ты уже видел, так что насчет моего выбора уже наверняка догадался. Добравшись до класса, я направился прямиком к заднему ряду и постарался сесть как можно дальше от учительского стола.

      Только в этом плане обнаружился один изъян по фамилии Миллер. Точнее, Миллер-киллер. С ним стратегия «не попадать под горячую руку» не срабатывает. У него обе руки горячие.

      Правда, я этого еще не знал.

      – Значит, за последней партой сидим, да? – сказал он.

      – Ну да, – ответил я.

      – Что, любишь училку доводить? – спросил он.

      Я пожал плечами:

      – Да нет, не особенно.

      – А задняя парта – для крутанских пацанов, – сказал он и сделал шаг ко мне. – И вообще, ты сел на мое место.

      – А оно не подписано, – сказал я, но тут же подумал, что, наверное, зря сказал, потому что Миллер схватил меня за горло своими лапами пятьдесят последнего размера и стал поднимать над полом, как гирю. А я как-то привык, что к голове приделано тело, поэтому встал на цыпочки. Ему только того и нужно было.

      – Так, еще раз, – сказал он. – Это мое место. Понял?

      Понял, понял. Я провел в шестом классе всего четыре с половиной минуты и уже успел обзавестись неоновой мишенью на спине. Вот тебе и слился с коллективом.

      Не пойми меня неправильно. Я не такой уж и хиляк. Сам увидишь через несколько глав.