Подарок. Хайдар Бедретдинов

      Азан

      Ночь прощается с Кабулом,

      Нарождаются лучи,

      С минарета звонко будит

      Правоверных азанчи.

      В звуках зычного азана —

      Заклинанье от беды,

      Боль и скорбь Востока, раны

      И надежды бедноты.

      Просьбы жаркие к Аллаху

      Отпущения грехов,

      Песнь о предках, что во прахе,

      И к молитве первый зов.

      Ветерок подул в оконца,

      Свет неярких звёзд потух.

      И – служитель культа Солнца —

      Свой азан поёт петух.

      Минарет

      Первый луч прикоснулся к глазам.

      Держит сон ещё сладкий и липкий,

      Но звучит уже зычный азан

      К омовению сердца молитвой.

      Зов к молитве – как песня души

      О величьи творца мирозданья.

      Минареты, как карандаши,

      Продолжают о вечном сказанье.

      Успокоился старый пират:

      Став купчиной, жизнь переиначил.

      Зацепившись за месяц, стоят

      Минареты – застывшие мачты.

      Азанчи посылает свой зов

      Сотни лет в небо – нету ответа.

      В честь покинувших Землю богов

      Минарет – смутный облик ракеты?

      Видно, был не единожды крах,

      Человечество в прах растирая, —

      Мы грустим о златых временах,

      Мы скорбим о потерянном рае.

      Не случается жизнь без грехов —

      Такова человека природа.

      Минареты – от гнева богов

      Сквозь раскаянье громоотводы.

      Сто загадок таит Будды след.

      Будоражит нас зов Атлантиды.

      Колокольня стоит, минарет

      На руинах дворца Артемиды…

      Восточная фреска

      Воздух – вакуум,

      Солнце – рентген,

      И земля, как цемент,

      Горы – в камне верблюды,

      А над всем минарет,

      И опять минарет,

      Словно коконы,

      В ткани обернуты люди.

      Заунывный азан,

      Хохот злой ишака,

      И насквозь пропылившийся ветер.

      Вол, дувал и соха —

      Весь портрет кишлака —

      Летаргия минувших столетий.

      Соната Моцарта

      Вызывая карусель эмоций,

      Радуясь, ликуя и звеня,

      Потрясает семилетний Моцарт

      Сорокатрёхлетнего меня.

      Души наши голубями взмыли,

      Только что склонённые ничком.

      И манжеты – ангельские крылья —

      Вспархивают над живым смычком.

      Мальчик, милый! Выстрадав бессмертье,

      Как же бескорыстно ты горел,

      Если даже через два столетья

      Нынешние радости прозрел!

      Гитара

      От горячих мавров

      Сотни лет назад

      Перешла кифара

      На испанский лад.

      Плакали канцоны,

      Вальс кружился юн

      Под её знакомые

      Переборы струн.

      Сквозь века и страны,

      Зная её вкус,

      Принесли цыганы

      Звонкую