Песня вечной дороги. Татьяна Брыксина

ижки ли какой я его списала. А дедушка Митя весь зашёлся от восторга: «Внучечка моя! Умница! Ты ещё про моих пчёл обязательно сочини и про нас с бабкой. Я тебе сегодня свежего медку сотового достану». Ошарашенная тем, что слова собственного сочинения могут звучать складно, я за несколько дней об-сочиняла всё видимое пространство Зареченского порядка родной моей Иноковки. С тех пор и пишу с переменным успехом о том и этом, всё глубже осознавая с годами горький мёд случайно выпавшего на долю мою стихотворческого ремесла.

      Совсем недавно, мучительно думая в ночной тишине, как назвать новую книжку, вдруг сообразила, что июль 2012 года – самые что ни на есть полвека с того самого незабвенного золотого июля в дедушкином саду. Детские стихи, слава богу, до сих пор не выветрились из памяти, но душа накопила совсем иной опыт судьбы. Лесная тропинка, по которой «за грибами мы ходили…», неизбежно вывела к трудным и разным, гладким и ухабистым, коротким и дальним дорогам долгой, но не пустой, надо полагать, жизни. Дорога – она ведь главный учитель каждого из нас! В трудные дни вдовье-сиротского мытарства отец говорил мне: «Ой, Татьяна, не пойди по кривой дорожке! Учись, работай, родных не забывай, честь береги и чужого не бери». Отцовскую науку я не всегда держала в уме, но кривые дорожки как-то сами обегали меня стороной, не манили преступной лёгкостью.

      Перебирая, пересматривая сотни стихотворений для этой книжки, поняла вдруг, что дорога и есть самое главное в моей судьбе. Так и нашлось название – «Песня вечной дороги». Тем более и одноимённое стихотворение было написано несколько лет назад. «Вот им-то я и открою книгу, но уже без названия, чтобы не повторяться» – обрадовалась я.

      У кого хватит сил и терпения пройти рядом со мной хотя бы по стихотворным сиим дорогам, тому, может быть, и судьба моя откроется с большей ясностью.

      Дай-то бог!

      Я же плачу украдкой, понимая, что никогда не смогу вернуться в далёкое-далёкое прошлое, к милосердным моим дедам и бабушкам, к яблоне-преснушке.

      Огромная наша Родина трясёт нас всех, как неродных сопливых пасынков-падчериц, тумаками учит своим скороспелым законам, а родина малая смотрит полуослепшими от слёз глазами в дальнюю точку дороги, по которой мы уходим без возврата, становясь мудрей, но не становясь счастливей.

      «В синей дымке одна бесконечность – дорога…»

      В синей дымке одна бесконечность – дорога,

                И по ней, по родимой, по ней

          От порога до луга, с холма до отрога,

        Через лес, через поле – крута иль отлога,

               Жизнь летит, не меняя коней.

       С путеводной звездой путеводная птица

              Делят небо судьбы над тобой,

      Синей дымкой меж ними размыта граница,

        И нельзя на чужую дорогу польститься,

              И нельзя возвратиться домой.

                 Что ни столб верстовой,

              Что ни куст приовражный —

              Сбочь дороги навстречу летят

      Пирамидки да крестики в ризах бумажных,

         Осенённые светом ромашек отважных,

              Чистотой утоляющих взгляд.

      Лишь они, бескорыстные, с первого луга

               До последнего лога верны

       И дороге твоей, что лучится упруго,

       И траве, и могилке безвестного друга

            На просторе земной тишины.

       И твоя в синей дымке судьба оборвётся,

               Назовётся дорога стезёй…

      Ангел воду крылом зачерпнёт из колодца

         И чело окропит, и душа улыбнётся,

               Умываясь небесной слезой.

8 октября 2005

      От порога до луга

      «Вот я приеду, и воздух осенний…»

      Вот я приеду, и воздух осенний

      Скатится яблоком в тёмные сени

      Из-под соломенной крыши… И вот!..

      Зеркало в доме повешено криво —

      Бедность – она лишь терпеньем красива,

      Словом любви, что до сердца проймёт.

      На тюфяке из пахучего сена

      Зябко усну, поджимая колено,

      Слыша сквозь сон причитанья в трубе.

      Самые честные люди в Отчизне,

      Вечные дети беспаспортной жизни

      Рядом уснут, не переча судьбе.

      Не докричаться и не добудиться!

      Солью мои набухают ресницы…

      Милые, милые, если б туда,

      Верные Богу, дороги сходились,

      Я бы спросила, о чём вы молились

      Ночью, прощаясь со мной навсегда.

      Если бы слёзы туда доходили,

      Милые,