Повесть о человеке, искавшем смысл жизни. Татьяна Сиппельгас

o

      Глава 1

      Что, если жизнь – это сон?

      Медленно набирая ход, поезд уносил его все дальше и дальше от родных мест. Герой повести, еще даже не подозревающий себя таковым, ехал в неизвестном направлении. Но в тот момент он был счастлив, потому что это была его давняя мечта – сесть в поезд и уехать туда, где его еще никто не знает. Видимо, ему это было нужно. Начать все с чистого листа, попытаться стать кем угодно, только не тем, кем он был в прошлом, потому что от этого человека он устал. То есть устал от самого себя. Молодому человеку было всего двадцать пять, но к этому времени он уже успел чертовски утомиться от жизни. Надо сказать, человеком он был угловатым и кое-чем отличающимся. Всю жизнь, сколько себя помнил, Крокодилов хотел одного – быть как все. И, к несчастью, никогда себя таковым не чувствовал. А чувствовал себя каким-то не таким, каким-то эдаким, каким-то неправильным и никому ненужным. Так что, откровенно говоря, от жизни он подустал, и потому единственным для него выходом была эта поездка – в неизвестность. Он знал, что его там никто не ждет, знал, что может случиться что угодно, но вместе с тем он знал и то, что в определенный момент крылья судьбы непременно подхватят его и доставят туда, куда ему нужно. По этой причине Крокодилов сидел в поезде. Поезд набирал ход.

      Крокодилов любил искусство. Прежде всего, живопись. Он и сам себя считал художником, да только не слишком хорошим. Однако, всегда верил в себя и хотел доказать окружающим, что способен на большее, чем от него ожидали. Да и сам себе он тоже хотел это доказать. И потому для начала решил ориентироваться на творчество Айвазовского. Оно было близко ему. Крокодилов также, как великий гений, любил морскую тематику. С моря и начал.

      Теперь мне и дорогому читателю необходимо оглядеться. Я здесь. Я сижу в том же самом поезде, в котором сидит Крокодилов. Я сижу напротив него. И я хочу, чтобы читатель, в чьи руки попадет сия повесть, тоже был здесь. Представьте.

      Вы сидите в поезде. Меня вы не видите, ибо я – лишь фантом. В действительности, меня нет. Но вы видите Крокодилова. Он неопрятен. Неглаженный пиджак накинут на рваную рубашку. На голове – черное облако нерасчесанных волос. На ногах – дырявые башмаки. На рукаве – пятно. Взгляд его полон отстраненности и презрения к самому себе. Он сидит за столом. Напротив – никого, потому что Крокодилов выкупил оба места для одного себя. Он слегка потерян и в то же время точно знает, что делает. Он преследует какую-то цель. Время от времени он прокручивает в голове любимые стихотворения или представляет любимые полотна. Вокруг туда-сюда ходит множество людей. Поезд полон пассажиров. В соседнем купе расположилась супружеская пара, то и дело оглядывающаяся на него. Он им странен. Странен каждому, кто едет в том же вагоне. Затем осторожно, не желая вывести пассажира из легкого оцепенения, проводник предлагает ему выпить чаю. Крокодилов молчит, и проводник двигается дальше. Так выглядит картина, частью которой и вы теперь стали. Отныне я спокоен и могу двигаться дальше. Тем временем, поезд уже несется с бешеной скоростью.

      Внезапно Крокодилов рассмеялся. «Что, если есть что-то, что отделяет одного человека от всего остального общества?», – подумал он и стал развивать эту мысль. «Что, если есть черта, отделяющая меня от всех остальных? Что, если за моей спиной стоит толпа и смеется надо мной, а я настолько слеп, что не замечаю этого? Я никогда не чувствовал себя частью того, что со мной происходило. Мне всегда казалось, будто я – лишь сторонний наблюдатель. Словно я смотрю на происходящее со стороны и никак не могу проникнуть в нечто более глубокое. Ни разу в жизни у меня не возникало ощущение, что меня кто-то понял. Я одинок. Я – отшельник. Я никогда не хотел этого, но не в силах был это изменить», – с горечью размышлял главный герой.

      Крокодилов сосредоточенно смотрел в окно. Мимо него проносились всевозможные пейзажи, но практически все они остались им не замеченными. Пассажир поезда номер двести пятьдесят восемь смотрел не наружу, а вовнутрь. Вглубь самого себя. Он пытался понять, кто он такой, зачем и кому он нужен и каков будет итог. Он не знал. Он лишь ехал в поезде и пытался найти ответы на вопросы, с которыми, кажется, он был рожден. Я наблюдал за ним долгое время. И вот уже больше десяти лет, как он каждое утро просыпается и задает себе всего один-единственный вопрос: зачем я это сделал? То есть зачем он проснулся. Не в том дело, что у него нет ориентиров в жизни, стремлений и любви к миру, в котором он живет. Вовсе нет. Все это у него есть, да только он не знает, зачем это нужно. Мне жаль его. Такие люди, как он, не умеют наслаждаться жизнью в полной мере. Уж слишком много времени они тратят на размышления. И потому не живут. Не живут, а только наблюдают. Я хорошо понимал его. Я сам был таким. И в то же время, меня не было вовсе.

      По небу плыли облака. День подходил к концу, и наступало время вечерней суматохи. Крокодилов медленно встал со своего сиденья и пошел в уборную. Вернувшись на свое место, он обнаружил, что всем вокруг раздали постельное белье. Всем, кроме него. «Странно», – подумал главный герой. Затем Крокодилов постучал в дверь к проводнику, но ему не ответили. И лишь спустя сорок минут Крокодилову удалось получить свой комплект