Глава 7. AnaVi

й любопытства,

      Я делаю вид, что готова вникать.

      Но счастье от части в белье твоём рыться,

      Пожелала бы лучше в Аду том сгорать.

      Повторно, ещё – раз; и снова, и снова,

      Поверь, сия участь куда мне милей.

      Чем слушать злоключения и склоки все сноба,

      Что покажется лаской, через секунда, вдруг – змей.

      Круг

      А может, уже, перейдём ближе к делу?

      Коль «повезло» мне с тобою застрять.

      Это – не значит, что: всегда и отныне,

      Я буду сидеть, а ты – формулировать.

      Доноси свою мысль, не трепись до отчаяния,

      И моего посинения, ведь, видишь – душу.

      Себя же шарфом и нет, не кричала,

      Спорнём, не заметит, что я не дышу?

      Она будет долго, мучительно думать,

      Слова подбирать, создавая сюжет.

      А я буду рядом умирать и, вновь, тухнуть,

      Попался круг Ада, на выбор же – нет!

      Морщины

      От пошлости, знаешь, бывают морщины,

      Как от жестокости, собственно, да.

      И – не всегда виноваты мужчины,

      Иногда – виновата и дама сердца.

      Да, уж, порой, не получишь желаемое,

      От: расстройств, разочарований, увы, не сбежать.

      Они озлабляют женщин и это – печально,

      Найдёшь кого – после, а морщины – всегда.

      Как шрамы лицо твоё исполосуют,

      Но, уж, лучше морщины, чем тупой улыбон.

      Ямочки красят тебя, дуру тупую,

      А, вот, морщины – в небесный, тот, звон.

      Не ноль

      Когда вспоминаю мечты все несбывшиеся,

      Желания несбысточные, не притворённые тобой.

      Я бы могла и подумать чуть выше,

      О тебе, человеке, но ты же, вновь – ноль.

      Ты сбежала отсюда, от них, как трусиха,

      Не желая бороться, что-то и изменить.

      И более того – помощи не попросила,

      Тебе, как обычно, всё проще – свинтить.

      Собираешь монатки все и уезжаешь,

      А: проблемы, мечты, так, и копятся – там.

      На чердаке, какой ты не посещаешь,

      Уверена в том, что всё: поздно и хлам.

      И, когда я, вновь, думаю обо всём, вот – об этом,

      Я понимаю, что была бы такой.

      Такой же надувшейся на Жизнь и мир этот,

      Как ты, оговорка – была бы, не ноль.

      Злей

      У тебя же есть враг – и это прекрасно,

      Я рада, опять же, что он – не один.

      Жить в добродетели, во-первых – ужасно,

      А, во-вторых – кто-то необходим.

      Кого ты легко и на чистую воду,

      Выведешь из себя и поведёшь.

      Как и прошлых до этого ты подтолкнёшь к гроту,

      Ну, а дальше, по схеме – камнями забьёшь.

      Можешь и не забивать, твоя в этом воля,

      Но скажи же намного же, так, веселей.

      Чем жить и бок о бок, чей грех – это доля,

      Замалчивать это, становясь, только – злей.

      История Розы

      Открылась однажды одна мне история,

      О матери, что так любила детей.

      Рожала подряд, друг за другом и гробила,

      Монстр за монстром, всё: хуже и злей.

      Монстры на внешность, лишь, были началом,

      А монстры в душе – последний был «бум».

      Когда не могла, уже, и не кричала,

      А прибирала за мальчиком…мух.

      Крылышки, тельца, комаров и букашек,

      Ос и шмелей, маленьких грызунов.

      Ну, кто не игрался, отрывали все башни,

      Но это, лишь – первый звонок из звонков.

      Мальчик шёл к своей цели и как в песне – к успеху,

      Но, уже, не как в песне – к ним всем он дошёл.

      Но нет, здесь, момента, что отдан был смеху.

      Если не идиот, вы поймёте, сошёл…

      Сошёл он на «нет», как и наш умный парень,

      Что не по годам, но эта – та дичь.

      Которая – подвластна и он её «салил»,

      Но не последняя, первая из добыч.

      Дети растут и он рос непременно,

      Бесперебойно, беспеременно всё рос.

      Но по-другому и к другой цели, наверное,

      Не наверное – проверено, дорос и до роз.

      Не тем, что нам дарят, когда-то дарили,

      А тех, что высаживают сзади – кустом.

      Цель была равно и больше по силе,

      Так