Послания. Бахыт Кенжеев

тень Гомера? Напевая,

      в крестьянских ты сандалиях восходишь

      по горной тропке к храму Артемиды

      и смотришь вниз, где юная Европа,

      тунику скинув, плещется в заливе.

      Счастливая Эллада! Ей в наследство

      досталась власть притягивать певцов

      всей ойкумены, даже из торговой

      Америки, где скрежетом прядильных

      машин и паровозными гудками

      заглушены стенанья сладкой лиры.

      Мой Палисандр, уже пятнадцать лет,

      как из славянских сумрачных пределов

      вернулся ты в Канаду, на свою

      заснеженную родину – но вскоре

      взлетел, подобно вольному орлу

      с квебекской колокольни, приземлившись

      в Америке, гнезде республиканцев

      и атеистов. Страшную ошибку

      ты совершил, певец, и заплатил

      ужасною ценой. Твоя любовь

      к британской королеве приводила

      американцев в бешенство. Годами

      ютился ты в затерянных ущельях

      Вермонта, словно ссыльный, в Мичигане

      промышленном, где древние леса

      под топорами гибнут на потребу

      каретника, в Манхэттене распутном.

      Душа певца устала. Ты собрал

      нехитрый скарб в мешок и отряхнул

      постылый прах Америки от ног

      натруженных. И пароход ревущий

      увлек тебя в желанную Элладу.

      Мой Палисандр, невольник вдохновенья!

      Отчизна без тебя подобна дому

      без алтаря. Неужто ты навеки

      отверг дары отечества – лапту,

      коньки острозаточенные, скачки,

      хоккейные баталии? Забыл,

      как поутру стреляли мы бромонтских

      тетеревов, какого осетра

      с каноэ ты пронзил своей острогой

      на озере Святого Иоанна?

      Любимец Аполлона и Эрота!

      Грущу по тем мгновеньям незабвенным,

      когда, склонясь на долгие моленья,

      ты ударял волшебными перстами

      по струнам верной лиры… Терпеливо

      Канада ждет возлюбленного сына,

      наследника Орфея, чтобы звуки,

      божественные звуки новых песен

      дыханьем солнца древнего согрели

      доминион недоброго Борея.

      10. «Дошла ли, Рональд, до тебя моя…»

      Дошла ли, Рональд, до тебя моя

      открытка из Флориды? Отчего же

      не отвечаешь? Впрочем, понимаю —

      ты устаёшь, издатель молодой.

      То заполночь с прекрасной Эллендеей

      стоишь в сыром подвале за машиной

      печатною, то у наборной кассы

      сгибаешься, безвестный просветитель…

      Лишь изредка, поношенный сюртук

      очистив щёткой от свинцовой пыли,

      сидишь в таверне, где звенят студенты

      бокалами, где пожилой тапёр

      играет на разбитом пианино

      ковбойскую мазурку да заезжий

      каретник из Детройта, экипаж

      рессорный сбыв удачно адвокату

      или врачу, тоскует за седьмым

      стаканом джина… Ах, мой милый Рональд,

      ночные наши буйные пиры

      не