Ромео с большой дороги. Дарья Донцова

о вчерашнем дне.

      – Это какое число?

      – Четырнадцатое, воскресенье.

      – А месяц?

      – Май, – терпеливо повторила я.

      – Секундочку, сейчас, – протянул Болтов, – двадцать ноль-ноль, ресторан «Квазимодо». Ну и названьице… Марина Волкова. А кто она такая?

      – Женщина, – терпеливо пояснила я. – Вы там были?

      – Да, – с легким сомнением ответил Иван, – вроде так.

      – Неужели не помните?

      Болтов потряс ежедневником.

      – Тут каждый день по пять мероприятий, и везде следует показаться. Не поверите, голова кругом. Вспомнил! Волкова – это третья жена Дениса Кирова. Ясное дело, я туда приперся.

      – А с кем?

      – В смысле? – не понял Болтов.

      – Мне нужны координаты вашей спутницы.

      – Кого? – вытаращил слегка подкрашенные глаза Иван.

      Тупость владельца гламурного глянца стала раздражать. Я набрала в грудь побольше воздуха и принялась простыми, доходчивыми фразами растолковывать издателю суть вопроса.

      – С ума сойти! – воскликнул Иван через четверть часа. – Розовая шиншилла… Говорите, некрашеная?

      – Нет.

      – Вязаная?

      – Да.

      – А кто автор шубы?

      – Вот его не назову, не знаю.

      – Ваша подруга не откажется дать манто для съемок в разделе «Вещь месяца»? – оживился Болтов.

      – Сначала шубу надо найти, – напомнила я. – Так кто вас вчера сопровождал?

      – Лика! – заорал Болтов.

      Блондиночка вошла в кабинет.

      – Чего?

      – С кем я вчера ходил в «Квазимодо»? – спросил начальник.

      – Это какое ж число было? – задумчиво протянула девица.

      Болтов в легкой растерянности глянул на меня.

      – Четырнадцатое, – ответила я, – воскресенье. Месяц май.

      – Надо в компьютере глянуть, – промямлила Лика.

      Не успела девица захлопнуть ярко накрашенный ротик, как в кабинет ворвался сильный запах пота, а за ним влетел растрепанный мужик.

      – Слышь, Иван, – завозмущался он, – твоя девка дура! Пришел, а она вызвала охрану! Че происходит?

      – Вы, очевидно, Владимир Иванович? – засуетился мгновенно забывший обо мне Болтов. – Садитесь. Лика, кофе для VIP-гостей!

      – Так вон стоит, – указала блондинка на нетронутую мною чашку.

      В глазах Ивана Николаевича загорелся нехороший огонек. Я поднялась с места, схватила Лику за руку, выволокла в приемную и велела:

      – Назовите имя той, с кем начальник вчера ходил веселиться!

      Секретарша подошла к столу и принялась неумело елозить мышкой по резиновому коврику.

      – Вечно всем недоволен… – бубнила она, – уйду отсюда… Думала в модели пробиться, а теперь… нет, лучше шпалы таскать… Вешалки – самые разнесчастные люди. Все их пинают, денег не платят…

      – Интересная информация, – поддержала я беседу, – но лично я слышала иное. Вроде гонорары моделей исчисляются десятками тысяч. Долларов. Говорят, «Вог»,