Коль Ангел мой пока еще за поворотом…. Роман Айзенштат

латинский, иврит, вязь арабского —

      Не изменишь характера рабского.

      Растворились в крови эти буковки,

      Бережем, как тюльпанные луковки.

      В каждой вкус молока материнского,

      Ты прости, изощренность латинского.

      Здесь другая у букв геометрия,

      Только к старой привязан до смерти я.

      «Воробышка поймал случайно…»

      Воробышка поймал случайно,

      Бедняжка выбился из сил,

      В моей ладони – ските тайном

      Минут пяток всего побыл.

      Сердечко трепетное билось

      В пушистом маленьком комке,

      Мне вдруг нежданное открылось:

      Чужую жизнь держу в руке.

      Не бойся, серый несмышленыш,

      Я с детства птицам был как брат,

      Гнездо случайно вдруг затронешь

      И сам себе потом не рад.

      Столярные приладив снасти,

      Скворечник мастерил не раз,

      Чтоб было вольным птицам счастье,

      А значит счастье и для нас.

      Как все же в детстве жизнь прекрасна!

      Манило счастье вдалеке.

      Нам не было тогда лишь ясно,

      В чьей наша жизнь была руке.

      «Второй весны не будет…»

      Второй весны не будет,

      Подснежникам не цвесть.

      И осени, с последними дождями,

      Не возвратить.

      Расплавленного лета жесть

      Пребудет,

      Но не с нами.

      Но стоит ли тужить?

      Зима свое поднимет знамя

      Во имя праздников и буден.

      Для тех, кто прахом стал,

      Благая весть,

      Что Он не лгал,

      Что души их под небесами

      Продолжат жить —

      Кто звездами, кто облаками.

      Пока вы живы, выбирайте сами,

      С зимою тоже надобно дружить.

      «Вынашивай стихотворенье…»

      Вынашивай стихотворенье,

      Не зная сам об этом. Вдруг

      Его внезапное рожденье

      Узришь. С каких таких заслуг

      Тебе досталась эта доля

      Неведомо, но все ж поверь,

      Была на то благая воля

      И в космос приоткрыта дверь.

      Преодолей косноязычье,

      Оттачивая ремесло.

      Восславь все то, что необычно,

      Прекрасного умножь число!

      Средь монотонных дней суровых

      Грядущего заметь ростки,

      Пусть к временам далеким новым

      Пролягут строчки, как мостки.

      «Да, не был я на той войне…»

      Да, не был я на той войне,

      Родился в год послевоенный,

      Но все равно живет во мне,

      Проникла с кровью прямо в вены.

      И в наши детские бои

      Она проникла слишком явно:

      «Чужие» есть и есть «свои»,

      И не была игра забавной.

      И ненависть, и гной, и пот,

      И пули свист, вой бомб, разрывы…

      Она всегда во мне живет,

      Война, а с ней ее нарывы.

      Доверься мне

      Где любовь, где ненависть?

      Ну, какой там шаг…

      Злая