Душа поэта. Инаис

емя близится к утру,

      Палитра неба богатится,

      Вот только это не к добру –

      Художнику опять не спится!

      Ну вот и день вступил в права.

      Терзают музыканта муки.

      Но эта тайна не нова –

      В бессоннице рождались звуки!

      Искусство – непростой талант,

      Ему и сон пожертвовать не грех.

      Поэт, художник, музыкант –

      А творчество одно на всех.

      Она писала для него стихи

      Она писала для него стихи.

      Он стал её последним вдохновеньем.

      Поглощена лишь им, как озареньем.

      Она писала для него стихи.

      А он писал мелодию любви

      И представлял её так ясно пред собою,

      Что музыка лилась прозрачною рекою.

      О ней была мелодия любви.

      Вот так и прожили они вдвоем

      Всем бедам и ненастьям вопреки.

      Она слагала все стихи о нем,

      Он для неё писал мелодии любви.

      Вера в чудеса

      Я теперь окрепла. Я растила крылья.

      Не мешай мне верить. Верить в чудеса.

      Если я и плачу, то не от бессилья,

      И не от обиды катится слеза.

      Я тебя жалею. Я принять не в силах –

      Не поёшь ты больше, глядя в небеса.

      Что с тобою стало, мой родной, мой милый?

      Где же ты утратил веру в чудеса?

      Рассуждаешь трезво, говоришь сурово