Кочевье. Антология

и безмолвно надо мной

      Развевают бытие печали.

      Из жизни одного святого

      Он ведал страсти, что на смерть похожи,

      Когда, казалось, выстоять нет сил

      Он биться сердце медленней просил,

      И, как дитя свое, держал построже.

      Он был привычен выносить лишенья.

      Тьму без рассвета в келье вороша,

      Смиренной жертвой корчилась душа,

      У судии прося за все прощенья.

      Душе казалось, что она на ложе

      У господина, чудо-молодца,

      В пустынном месте – дева без венца.

      И потому ее сомненье гложет.

      Собою жертвуя, себя терзая,

      Познал он счастье, нежность и любовь,

      Держа судьбы в руках живой покров…

      И отворились вдруг ворота рая.

      Вечер

      Меняет вечер одеянье над землею,

      на кромку леса темную вдали бросая…

      Ты у развилки двух дорог: перед тобою

      одна уходит вниз, но в небеса другая.

      Один стоишь, оставлен в темном поле,

      тебя мрачнее лишь безмолвный дом,

      ты, вопрошая, не взываешь к Вышней Воле,

      как звезды, что мерцают серебром.

      И разгадаешь ты неясное предвестье,

      осмыслишь и поймешь, что ты почти у края.

      Приоткрывается завеса вдруг, пугая:

      в себе соединишь и камень, и созвездье.

      Средь духовных вершин затерян

      Средь духовных вершин затерян,

      вниз посмотришь – там крошечно все…

      Видишь, слов островок последний?

      Выше маленький, тоже последний

      чувств хуторок. Ты его узнаешь?

      Средь духовных вершин затерян. Под рукой

      каменистая почва. Расцветают, однако, и здесь

      те, что знать ни о чем не желают. Из обрыва немого,

      напевая мотив про себя, пробивается цветом трава.

      Ну а что же пытливый? Тот, кто думал, что мир постигает,

      вдруг умолк, средь духовных вершин затерян.

      К исцелению духа, петляя, тропа поведет,

      словно горного зверя, движеньем живущего.

      Но о том, что не стоит идти, упредит с высоты

      птица крупная, что над пиком вольготно кружит.

      Неуютно здесь все средь духовных вершин.

      Алексей Глуховский /Баден-Баден/

      Алексей Глуховский родился в Москве 22 апреля 1955 года. Окончил факультет журналистики МГУ. Работал на радио. С 2011 года живет в Германии, в Баден-Бадене. Стихи пишет с юности, много лет занимался художественным переводом с немецкого, французского, сербского языков. Поэтические переводы печатались в сборниках издательства «Художественная литература», в «Литературной газете» и др. Автор сборника стихотворных переводов «Слова» (Москва 2013), а также поэтических книг «Лирика» (Нью-Йорк, 2015), «Вид из окна» (Москва, 2017), «Знаки времени» (Москва, 2018). Лауреат Всемирного поэтического фестиваля «Эмигрантская лира – 20 18» в Льеже (Бельгия).

      «Свои поэты есть в любой деревне…»

      Свои поэты есть в любой деревне