Простые вещи. Стихотворения. Андрей Драгунов

 – не холод, а снежный морозный камень…

      слипшийся в сумме длинных безмолвных строк —

      телефонии, света… каких-то станций…

      смотришь и думаешь – это и есть урок

      азбуки Морзе – в спутанной комбинации —

      в перечислении – точка-тире-пробел…

      без многоточия, без сокращённой фразы,

      что ничего не выглядит, как хотел…

      только вода, замёрзнув, блестит всё также! —

      как ей положено… в нитке бессвязных слов…

      скомканный смысл, то есть, почти что – камень —

      без продолжения вовсе… а весь улов —

      только лишь то, что сможешь ещё руками

      утром потрогать, оставив свои следы

      на проводах, на замерзшем ночью звуке…

      в том, что ещё короче, чем думал ты! —

      предполагая его – лишь – как часть разлуки —

      без зачисления в списки, без – Знаешь, мы

      всё ещё можем исправить, пока не поздно!.. —

      только замёрзли пальцы от той воды —

      той, что обычно ближе, чем пальцы – к звёздам…

      или ещё к какой-нибудь вышине,

      то есть – туда, где облако или туча —

      по проводам расплёсканы, как во сне…

      то есть, когда – всё лучше… гораздо лучше.

январь 23. 2019 год

      «После всех прощаний – читай похорон …»

      После всех прощаний – читай похорон —

      избегаешь радостную цветочницу…

      и скопление массовое ворон,

      потому что – урок повторять не хочется…

      так как снова не хочешь на край земли,

      то есть – за город, чтобы не стать оградою

      с участковым номером на груди…

      что туда доставляют – уже составами…

      и развозят тележками по полям.

      чтобы лучше видеть масштаб строения…

      и достаточно ль будет стране угля,

      чтобы встретить следующее воскресение

      или длинный путь в миллионы лет…

      как ещё там сладится – в преисподней! —

      до какого уровня санный след

      доведёт состарившегося сегодня…

      и какую клумбу твои цветы,

      о, цветочница – выровняют – сровняют,,

      если мне – так! – радостно шепчешь ты —

      Покупай! – все когда-нибудь умирают.

январь 24. 2019 год

      «В молчании стены передо мной …»

      В молчании стены передо мной —

      с твоим портретом – только запах краски —

      ни сигарет, ни кофе, ни другой,

      какой-нибудь другой! – земной раскраски

      дыхания… ни запаха цветов —

      какой-нибудь фиалки, орхидеи…

      или жасмина – в баночке для снов —

      хотелось спать – всегда – в конце недели…

      ни запаха бумаги, то есть, книг —

      ты так любила книги, как иконы! —

      но вдруг – в один – в один прекрасный миг! —

      ты выбросила книги все с балкона.

      освободившись, как сказала ты,

      от выживших из времени подделок…

      иконы только и ещё цветы —

      вдруг – сохранились – в качестве примера,

      наверное… и больше – ничего,

      да – табуретка сохранилась тоже —

      я помню – как разбила ты окно,

      её взяв в руки, чтобы подытожить

      и изменить столь неприглядный вид…

      Есть лампочка – теперь без абажура

      и стены робко прикрывают стыд

      наличием в углу макулатуры…

      и запахом! – устойчивость чернил

      не совладает с масленою краской,

      да, и с любой другой… тут – мил не мил —

      не аргумент – всё выглядит прекрасно,

      пока сидишь и смотришь на портрет! —

      вдыхаешь мёртвый аромат квартиры,

      понять пытаясь – в чём же был секрет

      художника, вписавшего полмира —

      на обороте твоего лица…

      с той стороны, означенного места —

      здесь в этой комнате, где время без конца —

      как запах краски – всюду… повсеместно.

январь 24. 2019 год

      «Город всегда остаётся там, за мостом…»

      Город всегда остаётся там, за мостом,

      где пустые троллейбусы пересекают площадь,

      не поворачивая… как говорят потом,

      что это только