Зона Посещения. Протокол «Чума». Дмитрий Лазарев

Вот сейчас они меня сожрут. Интересно, это больно? Ответ я получаю, когда ближайший ко мне обрывок алчной тьмы касается моей ноги…

      Крик!

* * *

      Я не сразу понимаю, где нахожусь. Номер в отеле, кровать. Испарина, легкая нервная дрожь, ощущение, что я не один. И словно в подтверждение этого чья-то ладонь ложится мне на лоб. Прикосновение явно женское. Я искоса смотрю влево. Рита. Господи, это Рита!

      – Что с тобой, Тема?

      – Кошмар, – хрипло шепчу я пересохшим ртом. Каждое слово, будто наждак, дерет мое горло. – У меня бывает.

      – Немудрено. Бедненький! С такой-то работой… – Рита улыбается. Тепло, но опять чуть лукаво. По-другому она, наверное, и не умеет. – Эк тебя вырубило! Я так умотала, или…

      – Или, – пытаюсь усмехнуться я. – Сомневаешься в моих физических возможностях?

      – И в мыслях нет! – тихо произносит она, все так же улыбаясь. Ее пальцы нежно убирают с моего лба мокрую от пота прядь, лезущую в глаза.

      – Правильно! Я просто мало сплю последнее время. Почти не сплю, если честно.

      – Удивляюсь я вам, уфологам. – Перед последним словом она делает коротенькую паузу, но я замечаю. Не поверила? – Зачем постоянно жизнью рисковать? Адреналина не хватает?

      – Э нет! Ты адреналинщиков не видела. Они в нашей профессии долго не живут. Выживают прагматики, осторожные. Параноики еще. В Зоне смерть за усы не подергаешь, потому что нет у нее никаких усов. Только полная зубов пасть.

      – Поэтично ты выражаешься… Художник. – Рита ежится, поднимается, и только тут я замечаю, что она почти уже одета. – Мне пора.

      – Так быстро?

      – Н-да, быстро! – Она фыркает и капризно надувает губы. – Спать меньше надо!

      Видимо, что-то в моем выражении лица не так, потому что усмешка блекнет.

      – Да ладно, шучу я, шучу – ты спал-то всего минут пятнадцать. Однако меня могут потерять – ведь самолет давно сел.

      – Позвони им.

      – Угу, и что сказать? – Она садится на кровать и снова улыбается. – Что у меня бурный дорожный роман с уфологом-художником?

      – А почему бы нет?

      Рита легонько щелкает меня пальцем по носу.

      – Мы, кажется, договаривались: никаких обязательств и продолжений!

      – Ну, хотя бы пока ты здесь… Кстати, «пока» – это сколько?

      – Четыре дня. А потом – в Тай! – Ее улыбка делается мечтательной. – Только теплое море и я!

      Четыре дня – это много или мало? Так сразу и не скажешь, но когда мой взгляд останавливается на приподнятых уголках ее губ, мне начинает казаться, что слишком мало. Ничто практически.

      – Ну хотя бы четыре дня. Это же не считается продолжением, да?

      Она снова щелкает меня по носу.

      – Читер! Ладно, так и быть, не считается. Я позвоню тебе.

      Рита поднимается на ноги и берет свою сумку.

      – Все. Побежала.

      – Подожди! Я с тобой! Я быстро!

      – Зачем?

      – Ну… провожу. Сумку помогу донести.

      – А