Неизвестный. Николай Гуськов

едь воскресным утром, опьяненный безумным энтузиазмом жизни, я решил проведать свой почтовый ящик. Там лежала книга, рукописное название на первой странице гласило: «Омерзительный Человек.», Это удивило не столь сильно, как само прочтение этой книги.

      Я работаю в местном издательстве, мы публикуем никому ненужные чтива, и продаем за гроши. Подписываем контракты с никчемными, но амбициозными писаками, домохозяйками, вдруг озаренные высшей идеалистической идеей, но, по существу, лишь осатаневшие от сутолоки своего порядка. Но эта книга, словно глоток свежего воздуха, в окружении смрада.

      Так. Она тебе понравилась. Но здесь нет имени.

      Имени не было, просто книга, написанная никем, подкинутая в мой почтовый ящик никем, и прочитанная – никем.

      Очередной фальшивый странный писатель?

      Нет. Милая Бэтси. Я думаю ему есть, что вправду скрывать.

      Придумал бы псевдоним.

      Я рассказываю все своей коллеге редактору Бэтси Эддингтон. Она недоумевает так же ярко, как и я. Все происходит забавнее некуда: Мы сидим в подсобке и полушепотом разговариваем. Обычно в ней мы по иному делу. И, в отчаянный момент, к нам заходит директор.

      Он отворяет дверь, и дезориентировано взирает своими зенками, скрытыми под толстыми линзами очков.

      – Что вы тут делаете? – Спрашивает он.

      Вдруг мы синхронно отвечаем:

      – Читаем книгу.

      Мы сидим в кабинете директора, он надел галстук, походивший на супрематическую картину. Темные складки на белой рубашке. Очки вечно сползают на кончик носа. Виднеется плешь, которая вскоре, наверняка будет закрыта париком. Неповоротливый увалень-директор говорит:

      – С тем, что вы, как дурачки, читали в подсобке мы разобрались. Но что за книга?

      – Я ее нашел у себя в почтовом ящике, тот, кто ее написал явно знал меня и мою работу, это все хорошая история для писателя, не так ли, шеф?

      Он ухмыльнулся, быть может оттого, что я возвышаю человека, написавшего эту книгу, либо от моих дедуктивных и детективных домыслов.

      – Дайте ее сюда. – Гаркнул он.

      Я небрежно швырнул ее на стол, сам не знаю, почему.

      Он посмотрит, что за книжонка. Так он сказал.

      Мы ушли из кабинета. Кабинета – с деталями классического стиля. Кабинета – с высокопарным выставлением охотничьей атрибутики. Кабинета – столь нелюбимого мною. Но важно ли это?

      Загадка о книге существует, но так существует моя личная жизнь, поэтому я спросил Бэтси, свободна ли она вечером.

      – Определенно. – Другого ответа я и не ждал.

      Официантка то безотрадно снует вокруг двух копов, то снисходительно наливает нам кофе. Но важно ли это? Не думаю, более важным делом, является лицо напротив – Бэтси. Я спрашиваю ее, как ей книга?

      Лучше бы ты рассказал о своей жизни. И это верно?

      Все происходит крайне романтично, каждая минута моего бытия изобилует сладкими ощущениями, ничто меня не тяготит, в моей жизни нет горестного, и в этот момент, когда мы с Бэтси сидим в забегаловке, которая пропахла потом людей разного сорта, и я спрашиваю ее о книге, я не чувствую ничего плохого. И должен ли?

      – Крайне философская, даже если Чарльз ее одобрит, даст указы художникам, корректировщикам и, наконец, как всегда эти книжонки будут пылиться на никому не нужных стендах. – Ответила она.

      – Да, но ведь автор неизвестен, как же контракт?

      И тут подходит официантка, льет кофе в опустевшую кружку. И я пробуждаюсь вновь в редакции.

      Я оглядываюсь на кабинет директора, черный силуэт несколько активничает. И, думаю, настал момент услышать его мнение. Я вхожу в кабинет, и Чарльз, в запотевших очках, стоит перед своим столом, словно он пришел к самому себе.

      – Черт. Этот парень, или девушка, чертовски гениален, ну, или гениальна.

      – Значит вам понравилось. – Не успел я это сказать, как вдруг он меня перебил.

      – Да, если это прочитают люди…

      Я снова сплю. И снова пробуждаюсь.

      Бэтси снова смотрит на меня, и потом прибавляет:

      – И, конечно же, это ведь моя работа, рисовать обложки этим книжонкам.

      Я киваю. И вновь закрывая глаза, я оказываю рядом с директором.

      – …Многие, более перспективные авторы точно захотят быть изданными нами.

      И я киваю в ответ ему.

      И, пока официантка лихорадочно снует по забегаловке, я пронзительно смотрю на Бэтси, и спрашиваю ее:

      – Неужто столько шуму может произойти, ажиотаж и так далее…

      – Ты о чем? – Вдруг вопросила она.

      – …Думаю эта книга нашумит, точно нашумит. Ну если, автор назовется. – Отвечаю я.

      – Нет, лично я думаю, что нет, не так уж и хороша она, попросту бессвязный трагичный опус. Мне больно, мне плохо. Таких много, поверь, и из их книжонок ни черта не выходит.

      Иногда