Города под парусами. Берег отчаянья. Алексей Калугин

говоришь? Хороший город. Я как-то ходил на нем. Лет десять назад.

      – Не заливай.

      – А что мне заливать?.. Говорю, ходил, значит – ходил.

      – В команде? Ветроходом?

      – Ну да. Им самым.

      – И чего ж ты теперь в Зей-Зоне торчишь?

      – Ну, так уж случилось.

      – Вышибли!

      – Не иначе как за воровство!

      – Или на вахте уснул!

      – Языки-то попридержите! Никто меня из города не выгонял. Я сам…

      – Что – сам?

      – Потерялся.

      – Как это – потерялся?

      – Как все теряются.

      – Эй, слушай, ты что-то гонишь!

      – Не, правду говорю. Мы к Каменной Отмели пристали. Капитан хотел запасы еды пополнить. Сказано было, что около суток простоим. Я свободен от вахты был, и двое приятелей уговорили меня смотаться в кабак. Сказали, прикупим бочонка три рома, притащим незаметно в город, припрячем под полом в кубрике и весь рейс будем пьяными и веселыми! А то ведь в своем городе в кабаке тебе нальют, только ежели капитанскую марку предъявишь… Ну, в общем, дунули мы на берег, завалились в кабак и, понятное дело, начали с того, что стали пробу снимать. Как сейчас помню, местное пойло «Гуншель» называлось. Крепкое, гола-хола, что твой дьявол, и забористое, как дюжина чертей… Не помню, сколько я этого «Гуншеля» выпил. Но, как оказалось, сил я не рассчитал… Когда очухался – ни приятелей, ни города… Хуже того, эти гады сказали хозяину кабака, что за всю выпивку, что мы в кабаке выхлестали, и за ту, что они с собой в город прихватили, платить буду я, когда просплюсь. Нарочно, чак-варк, велели меня не будить. А на Каменной Отмели, скажу я вам, народ простой, а нравы суровые. И долговой тюрьмы у них там нет. Не можешь заплатить по счету – отрабатывай… В общем, я полтора года в местных каменоломнях ишачил. В компании таких же бедолаг. Еда, одежда, инструменты, вода – все в счет включалось, который на меня повесили. Как только все сполна отработал, рванул я с этой Каменной Отмели, как из Зачумленного Города. Помотался я по Сибур-Диску, да так ни к одному городу и не прибился боле. И вынесли меня в конце концов гравиволны в Зей-Зону. С чем я всех вас, дураков, и поздравляю!

      За столом хохот.

      – Ну а что нынче про Дер-А-Тор слышно?

      – Сказали же тебе, завтра здесь будет.

      – Это я понял. Людей в команду набирать станут?

      – Человек трех-четырех возьмут. Не больше.

      – Ветроходов?

      – Нет, бойцов. На Дер-А-Тор три дня назад пираты напали. Какая-то мелюзга на кривобокой посудине без мачты. Должно быть, от какого-то города откололись. Дер-А-Тор отделался легко. Но среди бойцов есть потери.

      Джерри одним глотком допил остававшийся в стакане бренди.

      – Слышал? – громким полушепотом обратился он к Энгель-Року.

      Здоровяк молча пожал плечами. Мол, ну и что тут такого?

      – Тебя в команду бойцов точно возьмут. – В этом Джерри был прав. – А меня – с тобой за компанию. – Вот тут он здорово ошибался.

      Энгель-Рок глотнул пива и кинул в рот щепоть салата, после чего сказал:

      – Я – ветроход.

      – Понятное