Тур на родину слона. Максим Болдин

им Болдин, 2018

      © Риша Соколов, фотографии, 2018

      ISBN 978-5-4490-8170-4

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      «Цветы, упавшие на снег…»

      Цветы, упавшие на снег,

      как брызги света,

      как то, чего в помине нет,

      как боли нету,

      как нет тебя и нет меня,

      но есть изнанка,

      не мысли и не бытия,

      а постоянной Планка.

      Ах, постоянство – то да сё,

      сплошное эхо,

      но русский лес стоит еще

      в краю лемеха,

      еще грамматика жива

      в гортани духа,

      хоть неподъемна и стара

      природа слуха.

      Январь, 2018

      «Обмороженные груши…»

      Обмороженные груши

      во саду ли слободы,

      где соседи греют уши,

      и злорадствуют клопы.

      Переехать ли под старость

      в Сызрань или Воркуту,

      чтобы этот весь артхаус

      полюбился Худруку.

      Собирая по сусекам

      на буханку колбасы,

      быть сторонником Генсека

      теплотрассы из Москвы.

      На волнах вайфая слушать,

      глядя в темное окно:

      обмороженные груши,

      а другого не дано.

      2017

      «В чашку цедится заварка…»

      В чашку цедится заварка,

      кап-кап-кап да кап-кап-кап.

      Хоть поэт и не кухарка,

      но по-своему арап.

      Книжный червь с плохой осанкой,

      на полставки музыкант,

      пропивающий с гражданкой

      музой мизерный талант.

      А нет денег – чифиречек

      цедит, чтобы не уснуть,

      начирикать пару строчек,

      привирая что-нибудь.

      2018

      «Малые люди на круглой планете…»

      Малые люди на круглой планете

      мы созревали затем,

      чтобы до старости плакали дети

      в черствых сердцах ЭВМ,

      в нас загрустивших без повода, просто,

      правда печальна, ясна,

      словно свободная ты в девяностых,

      рухнувшая страна.

      Прелым листом под подошвой ботинка,

      чем-то прошедшим уже,

      смотрит природа прохладой суглинка —

      дым сигаретный в душе.

      Но хороша и спокойна окраина,

      где побывать не пришлось.

      Непонимание лучшее знание,

      мудрость, всенощная злость.

      Люди, как птицы, стоят у дороги,

      шины шуршат, и грядут

      новые пустопорожние боги.

      Жалко, что нас не спасут,

      не заберут, как автобус бесплатный

      этих как птицы людей

      в многоквартирные чьи-то пенаты

      чьих-то приличных семей,

      чтобы в чужих фоторамках сияли

      грустные наши глаза,

      чтобы гордились собой россияне

      и не теряли лица.

      2018

      «Расскажу по секрету о главном…»

      Расскажу по секрету о главном:

      ничего не бывает потом.

      Смысл жизни в падении плавном

      с отвалившимся нафиг крылом.

      Вот вам символ природной гидравлики —

      орошение, замкнутый круг.

      Загогочут по небу журавлики.

      Тащит бабку на улицу внук.

      Возвращаются птицы с гостинцами.

      И чем ближе весна, тем честней

      горожане становятся лицами

      с монобровью заместо бровей.

      С диким саженцем, звонким ведерочком,

      в приусадебном весь мандраже

      я в зеленой рубахе, как ёлочка,

      отправляюсь с вокзала уже.

      Все мне радостно, все улыбается.

      Скоро встанет над грядками Рак,

      потому что стоять нам так нравится.

      А иначе не можем никак.

      2018

      «Господи, спаси от войны…»

      Господи, спаси от войны,

      господи, спаси от дурдома,

      от глухоты, немоты, слепоты,

      от полицейского