Дип-склероз. Олег Кулагин

просто поверить в себя! Поверить, что крысы – не настоящие! И только ночной горшок в твоей руке – реальное, весомое оружие.

      Я смотрю в шуркины глаза. Я вижу его страх, вижу отчаяние…

      Глубина…

      И что-то происходит.

      Будто осколки синего льда, будто лепестки алого пламени пляшут теперь в глазах Маньяка…

      Он размахивается: бум! И ближайший грызун валится, сраженный шуркиным горшком.

      – Мы пройдем! Пройдем! – кричу я и, крепко сжимая за ручку своё оружие, врезаюсь в ошеломленную крысиную толпу. Маньяк не отстает – под крики и вопли мы шагаем вперёд. Ночные горшки мелькают направо и налево, так что гулкое эхо ударов сливается в ровный гул.

      Двери в противоположном конце зала всё ближе, ближе… Крысы уже не пытаются нас остановить. Закрыв головы лапами, пригнувшись, они разбегаются в стороны.

      Мы прошли! Прошли! Сердце бешено колотится от почти эйфорического ощущения победы. Распахиваем заветные створки дверей и вслед нам несутся возмущенные крысиные вопли:

      – Такую вечеринку испортили! Психи!

      Миновав небольшой коридор, мы почти вламываемся в огромный отделанный темным деревом кабинет. И навстречу из-за стола встаёт… нет, увы, не Писатель. Крыса в роскошном адмиральском мундире.

      – Поздравляю. Это было нечто… Лучший результат за последний месяц.

      Я криво усмехаюсь и переглядываюсь с Маньяком:

      – Нам бы встретиться с Писателем…

      Хвостатый адмирал будто не слышит. Наклоняется куда-то под стол и извлекает… ночной горшок. Почти такой, как те, что у нас в руках. Только из хрусталя.

      – Это ваш. Переходящий Кубок Регрессоров…

      – Нам бы с Писателем поговорить. По очень важному делу.

      Крыса недоумевающе разводит руками:

      – Вам же говорили: он – в Ночном Дозоре.

      – В каком еще ночном! – взрывается Маньяк, – В одиннадцать часов утра!

      Грызун пожимает плечами:

      – Ну, тогда, в Дневном…

      Шуркин горшок со свистом рассекает воздух, но крыса-адмирал успевает увернуться и нажать на столе какую-то кнопку.

      Пол проваливается из под наших ног. Падаем в густой туман, теряю Шурку из виду. Только по отчаянным ругательствам понимаю, что он где-то рядом. Зукины тапочки по прежнему не работают.

      Удар. Вопль Маньяка.

      Ой-ой-ой… Мы приземлились на что-то чертовски твердое. Мотаю головой. Туман рассеялся. Где это мы?

      Оглушительный леденящий хохот над головой. Голос, словно гудок тепловоза:

      – Ага! Незаконное использование лицензионного продукта!

      Запрокидываю голову и чувствую, как шевелятся на ней волосы. Мама родная!

      Гигантская бронзовая физиономия ухмыляется:

      – Нарушение права собственности компании «Майкрософт»…

      Да ведь это же статуя Билла Гейтса работы скульптора Церетели! (На месте Гейтса я бы давно подал в суд на Церетели) Но, что хуже всего – мы с Шуркой, словно два таракана, барахтаемся на ладони сорокаметрового монстра!

      – …карается в соответствии