Русская коса. Баллады уральских партизан. Сергей Владимирович Шевалдин

ано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Баллада о Русской косе

      Жил-был седой старик Сысой

      И сало резал он косой,

      Острейшей русскою косой.

      Он по росе ходил босой

      С улыбкой доброй и простой

      Седой старик Сысой!

      Хоть жизнь звенела полосой,

      Сплошною черной полосой…

      Не унывал Сысой!

      «Как жизнь?», – а он в ответ кричал:

      «Пусть вечно здравствует косарь!».

      Борзой старик Сысой!

      Четвертый всадник

      «И я взглянул, и вот, конь бледный, и на нем всадник…»

      Откровение Иоанна Богослова

      …«Узри свой страх в пригоршне праха».

      Томас Элиот

      Х Х Х

      …Веет ветер, напевая песни,

      И каждая из песен ни о чем…

      О чьей-то смерти и о чьей-то жизни

      У ветра свой холодный звонкий счет…

      Я ветер, глаза обжигаю,

      Я – ветер, смотрю в ваши лица,

      Я – ветер, стихия пылает,

      Я – ветер, слеза на ресницах.

      Напорист и нежно проказлив,

      Я гордости вашей граница,

      Где я – небосвод будет ясен,

      Я крыши срываю с теплицы.

      Я ветер, в моих порывах

      Ваши сердца каменеют,

      Я – то, чего вы не успели,

      Я – то, чего вам не добиться.

      Я реквием непокоренным,

      Я призрак мечты о свободе,

      Я плач о тех, окрыленных,

      Которые гибли в буре.

      Я помню их юные лица

      С морщинками под глазами.

      Они, чтоб как щепки не биться,

      Со мною неслись над волнами.

      Они уходили не хмурясь,

      Они разбивали сфинксы.

      Меж вами и ними – пропасть.

      О них я слагаю песни!

      А рядом шипела подлость:

      Вы этих парней распинали,

      Потом на мертвеющий волос

      Терновый венок надевали…

      Я месть, я расплата, я совесть,

      В холодной купели крещенье.

      Я мчусь, я несу с собой бурю!

      Стихия не знает прощения…

      Х Х Х

      Ты остался один

      Как осенний листок на бульваре

      Не сметенный никем и не нужный теперь никому.

      Ты прости меня, друг, славный, добрый, неистовый парень

      Ты прости, потому что себе я простить не смогу.

      Ты прости лишь за то, что не смог задержать те мгновенья,

      Когда жаждала Смерть, когда яростны били часы…

      Не успел, ты погиб, и теперь о тебе поют ветры.

      Хотя знает лишь Бог… Может быть, и обязан ты был умереть…

      Баллада об ящиках

      Если бы у ящиков были глаза,

      Они бы смотрели на нас выжидательно.

      Если бы ящики могли что-нибудь сказать,

      Пространство вокруг них наполнилось бы восклицаниями.

      Ящики думают, что они – уникальное и совершеннейшее творение.

      И что не человек, а Природа изваяла их из пластмассы и дерева.

      Ящики, лежащие в основании штабеля, гордятся фактом,

      Что на них опираются все остальные. И сурово поскрипывают при этом.

      Ящики, уложенные на вершину штабеля, высокомерно глядят на окружающих.

      – Смотрите, – готовы сказать, – если мы упадем, то полетим всех дальше!

      Лишь те, что в серединке, мирно кряхтят, мечтая о великой глобальной стабильности.

      Сыграть в ящик для них: это значит – навек прислониться к сияющей вечности.

      Торг уместен

      Понесло. Разухабило. Сбило.

      Развезло на крутой колее…

      Очень плавно теряется вера,

      Мелкой мышью шурша по листве.

      Словно остов на пепелище,

      Где глаголью жердина гнилая.

      То ли ветер в кармане свищет,

      То ли рак на горе – не знаю…

      Зависть бродит по всей округе,

      А измена таится рядом.

      Назови ее – хочешь другом,

      Иль женою, любимой, братом…

      Жизнь банальна как рынок блошиный,

      Где на грош пятачок покупают.

      Продают – предают за бесценок.

      Торгом