Стихотворения. Марина Цветаева

бредит о короне и жезле,

      Чьи-то губы прошептали: «не люблю»,

      Чьи-то локоны запутались в петле.

      Где-то свищут, где-то рыщут по кустам,

      Где-то пленнику приснились палачи,

      Где-то там, в ночи, кого-то душат, там

      Зажигаются кому-то три свечи.

      Там, над капищем безумья и грехов,

      Собирается великая гроза,

      И над томиком излюбленных стихов

      Чьи-то юные печалятся глаза.

      Литературным прокурорам

      Всё таить, чтобы люди забыли,

      Как растаявший снег и свечу?

      Быть в грядущем лишь горсточкой пыли

      Под могильным крестом? Не хочу!

      Каждый миг, содрогаясь от боли,

      К одному возвращаюсь опять:

      Навсегда умереть! Для того ли

      Мне судьбою дано всё понять?

      Вечер в детской, где с куклами сяду,

      На лугу паутинную нить,

      Осужденную душу по взгляду…

      Всё понять и за всех пережить!

      Для того я (в проявленном – сила)

      Всё родное на суд отдаю,

      Чтобы молодость вечно хранила

      Беспокойную юность мою.

      «Идешь, на меня похожий…»

      Идешь, на меня похожий,

      Глаза устремляя вниз.

      Я их опускала – тоже!

      Прохожий, остановись!

      Прочти – слепоты куриной

      И маков набрав букет —

      Что звали меня Мариной

      И сколько мне было лет.

      Не думай, что здесь – могила,

      Что я появлюсь, грозя…

      Я слишком сама любила

      Смеяться, когда нельзя!

      И кровь приливала к коже,

      И кудри мои вились…

      Я тоже была, прохожий!

      Прохожий, остановись!

      Сорви себе стебель дикий

      И ягоду ему вслед:

      Кладбищенской земляники

      Крупнее и слаще нет.

      Но только не стой угрюмо,

      Главу опустив на грудь.

      Легко обо мне подумай,

      Легко обо мне забудь.

      Как луч тебя освещает!

      Ты весь в золотой пыли…

      – И пусть тебя не смущает

      Мой голос из-под земли.

      Коктебель, 3 мая 1913

      «Моим стихам, написанным так рано…»

      Моим стихам, написанным так рано,

      Что и не знала я, что я – поэт,

      Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

      Как искры из ракет,

      Ворвавшимся, как маленькие черти,

      В святилище, где сон и фимиам,

      Моим стихам о юности и смерти,

      – Нечитанным стихам!

      Разбросанным в пыли по магазинам,

      Где их никто не брал и не берет,

      Моим стихам, как драгоценным винам,

      Настанет свой черед.

      Коктебель, 13 мая 1913

      «Вы, идущие мимо меня…»

      Вы, идущие мимо меня

      К не моим и сомнительным чарам,—

      Если б знали вы, сколько огня,

      Сколько жизни, растраченной даром,

      И какой героический пыл

      На случайную тень и на шорох…

      – И как сердце мне