Бытие. Книга вторая. Эльдар Ахадов

И то, что исчезает в небытии. Мир реальный и виртуальный, воображаемый, как в квантовой физике: флуктуации вакуума, из которого виртуальные частицы и античастицы перемещаются в реальный мир, и тут же снова исчезают. Сочетание очень реального и вещественного с абсолютно нереальным и невозможным. Бытие – нечто крупное, вещественное, видимое издалека, как надписи на старинных фолиантах. Состоящее из бесчисленного количества мельчайших частиц-мгновений. Есть в этом нечто от волшебства, игры света (я видел и фотографировал квадратное солнце, в виде ромба и треугольника). А это любопытно, ей-богу. Как ветер дует в одну сторону, а дым из труб клубится – в две противоположные. И не понять – какая правильная. Потому что правильно – всё, и всё неправильно – тоже. Мир, неуловимый, постоянно возникающий из небытия и тут же исчезающий в нём – вот что такое БЫТИЕ.

      Облако воспоминаний

      Облако воспоминаний приходит ночью, возникает из безмолвного небытия, прячется мелкой росой в траве забвения, окутывает сердца метелью снов, змеиной позёмкой скользит по артериям и венам, бередя сонную душу запахом тлеющего времени, подступая к горлу комом несбывшихся судорожных ожиданий.

      Возникают из былого и безмолвно рушатся вдали древние горы, напоминая бушующие волны неспокойного океана. Блуждающие огни незримых городов проносятся сквозь изумлённое тело. И давнее горластое счастье снова зовёт тебя в еле слышное детство…

      И нет тебя здесь. Ты – там, пока не покинуло твой дом облако воспоминаний, оставив лишь несколько дождливых росчерков на предутреннем оконном стекле.

      Память

      На самом деле бытие человека начинается не с его рождения, а с того первого момента из раннего детства, которое он помнит в зрелом возрасте. И заканчивается оно не его физиологической смертью, а в тот момент, когда ему окончательно изменяет память. Нет памяти – нет ничего.

      Рай и ад

      Память – единственный рай, из которого невозможно изгнать, и единственный ад, из которого некуда деться.

      Ошибки

      Ошибки совершают все. Только умные признаются в этом, а остальные никогда.

      Когда темно

      Когда всюду светло, дорогу видит каждый. Когда темно – лишь те, в ком есть источник света.

      Васильковое небо

      Летит отовсюду небо – земле навстречу летит.

      И летит земля, небом объятая, светом его пронизанная.

      И сияет васильковое небо в глазах новорождённых младенцев земных!

      И качается младенческое небо на лазоревом ветру. На ветру ласковом, синем, сквозном, колыбельном…

      И несёт, струит свет в невесомой ладони своей голубую глину земли, синеглазое небо младенцев, алмазную воду жизни.

      И нет более ни света, ни тьмы, ни земли, ни неба, ни звука, ни тишины, а всё едино. Всё вечно.

      Всё – Бог. Всё – любовь. Всё – жизнь.

      Надежда

      Однажды Бога спросили: существует ли человек? Бог не ответил. Но надежда осталась…

      Птичий язык

      Поэты просыпаются рано – вместе с птицами, наверное, затем, чтобы услышать, как звучат стихи на их родном птичьем языке.

      Стихи о любви

      Что такое стихи о любви? Настоящие стихи о настоящей любви?

      Это когда подростку, собравшемуся свести счёты с жизнью, потому что всё уже в прошлом, и некуда идти, и не с кем поговорить, и не хочется ничего, случайно попадается на глаза книжка стихов о любви, и он начинает читать, и ладонь его, только что истерично сжимавшая горсть безликих таблеток, непроизвольно разжимается…

      Это когда женщина слушает, как возлюбленный читает ей стихи о любви, и раздевается, сама не замечая этого, и они целуются нежно-нежно, и обнимаются, и любят друг друга так долго, словно время исчезло…

      Это когда к очень пожилому человеку зовут священника для последнего причастия, и он, отчётливо понимая, что умирает, начинает читать по памяти стихи о любви, и улыбается, и щурится, и плачет от того, что впереди – только яркий ласковый свет. Ибо смерть преходяща, а любовь вечна…

      Август

      Растекутся мысли по дереву жизни. Попрячутся по дуплам сознания и следят оттуда, аки белки смородиноглазые, за тёмно-васильковым ночным небом, за огненными росчерками невидимого пера. Желания загадывают. А перо всё пишет да пишет. А поднимется туман, пробежится дождик по клавишам листвы, замелькают мыслята у самых корней, и дальше, дальше – по лесным полянкам солнышка дожидаться. Август. Самое время.

      Дух Божий

      С самого утра начался вечер. И ночью это не назовёшь. И на день не похоже. Ни неба, ни земли нет. И вверху, и внизу – всё одинаково серо и тускло. Всюду дождь. Мелкий, нудный, бескрайний. Сумеречный. О таком времени суток вероятно и говорилось в Священном Писании: «Земля же была безвидна и пуста, и тьма