Звезды взаймы. Олег Кулагин

не повторится… Да, генерал Хал-Кис?

      – Так точно! – вытянулся белый как мел офицер.

      – Я вам верю.

      А Ту-Бас-младший, запинаясь, пробубнил:

      – Высокая миссия защиты демократии невозможна! Без контроля над зонами жизненных интересов!

      – Совершенно верно, Господин Протектор, – кивнул старший. Задумчиво глянул на город внизу:

      – Хал-Кис, как называется та дикарская планета?

      – Как-кая планета?

      – Та, откуда явилась банда варваров.

      – Земля! – чётко отрапортовал офицер.

      – Земля, – повторил Ту-Бас. И тень усмешки пробежала по его худому лицу. – Уладьте этот вопрос, генерал…

      В фиолетовом небе рождались звёзды.

      Протектор девяносто пяти миров машинально потянулся пальцем к носу. И тут же испуганно отдёрнул руку.

      На свободу с чистой совестью

      Глава 1

      Хорошо сидеть в летней кафешке на углу Тракторостроителей и 50-летия ВЛКСМ.

      Утро. Зелень.

      Хриплый шансон из динамиков. Ароматы цветущих лип.

      Девушки в мини-юбках торопятся вдоль улицы… Нам можно не спешить. Куда эти от нас денутся?

      Такие замечательные ребята на дороге не валяются!

      Раскинувшись на треснутых пластиковых стульчиках, они потягивают из бокалов ледяное дешёвое пиво. Заедают сушёными кальмарами. Рассказывают друг другу бородатые анекдоты.

      А потом поднимаются – вальяжно, неторопливо. И садятся в самый замечательный транспорт на свете – слегка проржавелую и облезлую «жигуль»-«копейку».

      Васька жмёт на газ…

      О, чёрт!

      Откуда-то из дворика наперерез выносится флаер – что-то вроде летающей тарелки, только поменьше.

      – Вот урод! – Васька рвёт руль на себя, и «копейка» взмывает в воздух.

      Мы проносимся над идиотской инопланетной «колымагой», едва не задев её колёсами. Лубенчиков высовывается в окно и орёт:

      – Придурок! За сколько купил права?!

      Тьфу…

      Я открываю глаза.

      Кругом темнота.

      Сажусь на постели. Ошалело оглядываюсь по сторонам.

      Слава богу, приснилось…

      Ну, да. Ведь это родная, малогабаритная «хрущёвка»?

      Сонно моргаю. Кутаясь в одеяло, подхожу к балконной двери. На ощупь распахиваю её и цепенею.

      Там, снаружи – вытканная огнями огромная надпись в полнеба:

      «Партия доминионов – улучшение вашей жизни уже сегодня!»

      Надпись – не по-русски. На чистом галактическом языке.

      Я вздрагиваю. Глотаю подкативший к горлу комок.

      – Эй, – доносится сзади уже на родном, – дверь прикрой.

      – Сейчас…

      – Тут, между прочим, люди, а не пингвины. Хотя на счёт тебя я не уверен.

      – Сам ты пингвин… – бормочу вполголоса.

      – Не-а, я – примат, – Васька Лубенчиков зевает. – Люблю, когда тепло, светло и… девушек… А ещё хочу в Крым.

      – Хотеть не вредно, – сердито комментирует Дима Капустин.

      Я молчу, прижавшись лбом к стеклу. Где-то над крышами высоток,