Тьма, свет и равновесие жизни. Поэма и стихи. Татьяна Калашникова

      Введение

      Вращается весь мир вкруг человека —

      Ужель один недвижим будет он?

А.С.Пушкин

      Давайте взглянем мы на миг

      На жизнь, что протекает между нами,

      И на людей, и на себя самих,

      На небо, скрытое за облаками.

      Давайте мы подумаем немного,

      Куда таких нас приведет дорога?

      И что останется потом от нас,

      Когда придет последний час?

      Что будут делать наши внуки?

      И что после себя оставят,

      Когда свой путь весь прошагают?

      И что возьмут их дети в руки?

      Давайте остановимся, присядем.

      По полочкам мы жизнь свою расставим.

      В наш век в руках мы редко держим книги,

      Смартфоны есть, айпады и айфоны.

      Не слышим мы, как шелестят страницы.

      Всю информацию мы держим в телефоне.

      Бездумно движемся по GPS и навигатору.

      Под ноги глядя, мы спешим по тротуару.

      И не глядим мы на постройки и дома,

      Не спрашиваем у прохожих – «Нам куда?».

      Нас поглощает и выплевывает транспорт.

      В вагоне душном мест не уступаем,

      Стоящих рядом мы людей не уважаем,

      Нам объезжать не нужно лужи, слякоть.

      И выходя из дома, надеваем маски —

      Бездушным людям проще выживать так в давке.

      А давит жизнь на нас пустая.

      Однообразные картинки в книге жизни

      Мы день за днем листаем и листаем,

      Нет сил у нас остановиться.

      Одни и те же каждый день маршруты.

      Наш день расписан точно по минутам.

      А в выходные – бытность и заботы.

      Как миг – воскресный день шагает за субботой.

      Встаем не поздно и ложимся мы не рано.

      Стоим в очередях, выплескиваем злобу.

      И допоздна готовим ужин, а утром на работу.

      По телевизору одни и те же сериалы.

      А если выбираемся мы в театр и кино,

      Убытки лишние считать нам суждено.

      Вы спросите меня: в каком же веке

      Народ убытки не считал бы?

      Вы спросите меня: в каком столетии

      Во власти в игры не играли бы?

      Отвечу вам: конечно, было.

      И время ни о чем не позабыло.

      Но такова особенность истории,

      Что строится она на циклах и подобии.

      И в каждом веке мы найдем события,

      И сядем мы с карандашом,

      В кружочки смело обведем

      Их исторические сходства и различия.

      И зададимся вновь вопросом мы таким:

      Зачем не учимся мы на ошибках прошлых зим?

      Возьмем мы книгу с пыльной полки,

      И сдуем пыль с нее слегка.

      Ладонью проведем по переплету,

      Впитаем запах старого листка.

      О книга, книга! Завещание духовное!

      В тебе застыло время не покорное.

      И замерла история в тебе,

      Как Медный всадник на коне.

      Начнем читать мы мысли, изречения

      Людей, которых век уж нет,

      И испарился на земле их след,

      И не увидеть в небе их свечения.

      Но замерла их жизнь на строчках,

      Как старость на седых височках.

      Пушкин, Лермонтов, Сергей Есенин,

      Жан-Жак Руссо, Карл Маркс, Паскаль,

      Платон, Сократ и Фридрих Энгельс,

      Шекспир, Гомер и Оскар Уальд —

      И говорили, и писали они о Человеке,

      О том, как речкою течет он в каждом веке.

      И люди эти с удивительным умом,

      Глядели в сущность Человека прямиком.

      Через свои ученые, литературные труды

      Они кричали Человеку: «Погоди!

      Что ждет тебя с такою жизнью впереди?

      Не оберешься ты потом беды!»

      Но всякий раз читал и слышал Человек меж строк,

      А толком ничего понять не мог.

      И что теперь имеем в результате?

      Мы рушим мир и жизнь друг друга.

      Конфликты разжигаем мы, и кстати,

      Спать злобе не даем мы почему-то.

      Народы, что веками жили в мире,

      Теперь