Плохой хороший мент. Вячеслав Денисов

неумело скрывать, разрывая себе душу и отравляя жизнь. Но подавить их нельзя… Поэтому в восемнадцать ноль-ноль, в конце каждого рабочего дня, Артур с безнадегой прилипал лбом к вечно холодному стеклу окна, выходящему на площадку перед центральным входом в Управление, чтобы с третьего этажа посмотреть, как из дверей выходит до сумасшествия красивая девушка и как она, перекинув через плечо ремешок сумочки, идет домой…

      «Да как же с такой рожей завтра на пляж-то идти?!»

      В очередной раз подосадовать на сей факт ему помешал металлический стук открываемой дверной щеколды.

      Наученный опытом, Артур прикрыл рукой глаза и опустил голову, чтобы опять не ослепнуть от яркого света.

      – Веденеев, на выход, – прозвучал до боли знакомый голос полнолицего.

      Не «выходи», не «пойдем», а именно «на выход». От казенности этой команды у Артура резануло слух.

      «Он что, действительно, дурак, что ли?.. Или рисуется?»

      – Руки, – опять приказал полнолицый, вытаскивая наручники.

      – Вы в своем уме? – осторожно спросил Веденеев.