Тайны тринадцатой жизни. Сергей Каратов

показался парень в спортивной куртке и спортивной сумкой через плечо. Он, как никто другой, удивлённо уставился на молодого мужчину в чёрном плаще, с белой шевелюрой, развевающейся на ветру. В его правой, высоко поднятой руке, светился фонарь «Летучая мышь». Молодой пассажир приблизился к чудаку с фонарём. Он поставил свою огромную спортивную сумку на бетонный пол, достал сигарету и закурил. При этом он продолжал наблюдать за Смычкиным, хотя заговорить, похоже, ещё не решался.

      Во всяком случае, не торопился. Ему было ужасно интересно, что это за человек, и какого чёрта он здесь делает с этим фонарём? Может, это какой-то условный знак для встречаемого им пассажира.

      Наконец, парень в спортивной куртке не выдержал и обратился к Смычкину:

      – Ждёте кого-то с поезда?

      – Может, и жду, а что?

      – Да нет, ничего, просто любопытно стало, с чего бы это среди бела дня человек с зажжённым фонарём делал?

      – Ищу человека.

      – Просто человека или кого-то конкретно? Я вот тоже ищу одну девушку.

      Хочешь искать её вместе со мной?

      – Хочу, потому что у Вас, наверное, опыт по поискам людей, а я ещё только начинающий искатель, то бишь, неофит в этом деле.

      – По части поисков женщин я, не скрою, кое-какой опыт имею. Возможно, он пригодится тебе.

      – Буду признателен.

      – В таком случае, чего мы тут стоим? Пошли искать твою девушку, – сказал взбодрённый Смычкин. Надо сказать, что при упоминании о девушках, а в особенности при их появлении перед ним, поэт преображался невиданным образом: лицо его приобретало поразительно блаженный вид, глаза его становились масляными, а в голосе появлялась мягкость и вкрадчивость, и ещё целая гамма новых оттенков, местами доходящих до обволакивающего душу шёпота…

      – Фонарь, наверное, можно и погасить, – предложил попутчик.

      Все ещё витающий в облаках Смычкин нехотя приподнял стекло с помощью рычажка и задул пламя.

      – Будем считать, что на сегодня я свою программу выполнил, – сказал поэт. – А теперь давай знакомиться! Меня зовут Владлен Валерьянович Смычкин. Я – поэт. А ты что за птица, прилетевшая сюда с тенистых берегов?

      – Я – кладоискатель, Гарик Закирьянович Милютин. Можно называть просто Гарик, я не обижусь.

      – Ну, ты еще салага, чтобы так уж сразу обижаться. Когда я был в твоём возрасте и меня называли по имени и отчеству, я улавливал в этом определённую издёвку. Ну, и какую же ты девушку ищешь, Гарик Закирьянович?

      – Вот теперь и я почувствовал подвох с твоей стороны.

      – Ну, хорошо, я буду называть тебя только по имени.

      – Годится. Что касается девушки, то я заполучил одно фото и влюбился в ту красавицу, что изображена на нём.

      – Покажи.

      Милютин полез в грудной карман своей спортивной куртки и вынул оттуда бумажник. Цветное фото было вставлено в прозрачный кармашек, а изображена была на нём белокурая девица, полуразвалившаяся на диване, как говорится, в чём мать родила. Единственным предметом